Колосья никнут, шепчут в тишине,
Когда по полю ветер пролетает.
Он невидимка, в каждой он траве,
И песню вольную свою играет.

То ласково коснется, как рукой,
То вдруг взметнется, словно дикий зверь.
И волны хлеба, золотой рекой,
Бегут, куда укажет им теперь.

Он гонит пыль дорог и облака,
И шепчет сказки старым тополям.
В его объятьях поле так легка,
И дышит вольно, радуясь ветрам.

Он аромат цветов несет вдали,
И запах скошенной травы густой.
Он - дух свободы, вырвавшийся из земли,
И вечный странник, с ветреной душой.

И кажется, что в этом танце диком,
Природа вся ликует и живет.
А ветер в поле, вольный и великий,
Свою симфонию без устали поет.


И солнце, сквозь колосья золотые,
Лучами пляшет, вторя ветру в лад.
И птицы в небе, словно запятые,
Над полем кружат, песней окрылят.

И бабочки, порхая беззаботно,
В потоках ветра ищут свой приют.
И поле, в танце этом безвозвратном,
Живет, цветет, и радостно поют.

А вдалеке, за синевой лесов,
Гроза нахмурит брови грозно, строго.
Но ветер в поле, не боясь оков,
Продолжит песню, не страшась ни много.

Он принесет дожди, и влагу нив,
И напоит уставшую землицу.
И снова поле, силу накопив,
Встретит рассвет, как юная девица.

И так из года в год, из века в век,
Ветр будет править в поле золотом.
Он - жизни вечной, истинный аспект,
И в каждом колоске он - вечный дом.