Мама — мое всё, мама — моя душа, мама — мой страж, мама — моя семья.
Мама — мой вечный свет, и ходит по дому она, отражая от себя отблески добра и тепла.
Подойдёт и скажет любя: «Сынок, не пора ли поесть борща?»
И отказать не имею я права, ведь от человека этого рождён я, однако.
И молю я Бога, чтобы свет мой светил от запада до востока... И не угас никогда, покуда и любить я ее буду всегда.

Чтение ведь — восхищение, а когда ты восхищаешься, то ты таким же быть пытаешься, и сейчас ты видишь весь процесс того, что я озвучил здесь: писать на радость всем свою же речь.

Писать ведь это трудно, а я пишу, и пишу я то, что нужно, а когда пишу, то я сижу, а сидеть ведь это не проблема, проблема ведь — это поэма, а когда поэму пишешь, то ты не слышишь и не дышишь, а лишь пишешь да пишешь, а когда «напишешь», то перепишешь, а тогда уже задышишь и заслышишь.

И вот теперь я задышал, когда наконец-то дописал с такой надеждой об успехе, с которой я хожу по свету.

Так мой свет ведь — это дом, для меня он наполнен радостью и теплом, когда я со спокойствием вхожу в свой сон.