Я помню скалы, горную реку.
Проседь средь черных, смольных волос,
Руки деда, что бережно нёс.
Тихий жест, что громко кричал:
«Я рядом буду, я защищу»
Тот жест стал мерой силы любви.
***
Я помню тепло — не от солнца, от взгляда,
Что грел, словно угли в печи.
Нервно месяц крутила на тонкой цепи,
И что же?
«Вот он, рядом!»— тихо счастлива я, вопреки.

Я помню запах— не карамель, а полынь,
Что вился в кудрях, как туман над рекой.
Я помню глаза те, карие, что с переливами янтаря,
Я помню россыпь веснушек по впалым щекам,
Созвездия родинок на бледных ключицах—
Узор, что Луна лишь узреет во тьме.

Я помню шрамы— не детские ссадины,
Не на коленках, на сердце они.
Те, что просили : «Приди и спаси»
Те, что кричали: «Люби же меня!»
А в ответ- лишь звон тишины
Я помню - те письма, что в пустоту.
Где строки - отчаянья стрелы.
Там вопрошалось: «Дорогой, почему..?»
Вопрос без ответа висит до сих пор.

Дед бережно нёс, а ты что же?
Ты словами душу рассек.
Делал больно, но я ведь любила
Место в душе твое берегла.
Но так получилось, что не взаимно.
Так получилось, я- не нужна.
И тут осенило:
Ты рядом не будешь, не защитишь,
не подставишь плечо.
Что ж, бывает.
Но я попрошу лишь:
пусть у тебя будет всё хорошо.

Облезлая, синяя скамейка перед домом, фонарь в 20 метрах от неё. Мятный, еле держащий тёпло, чай в руке.  Стрекот сверчков, гомон лягушек. Весенняя прохлада, пробирающаяся под потрёпанную джинсовку. 
Вот, на соседней улице проехал мотоцикл, очевидно, с люлькой.  Других здесь и нет. Более чем уверена-пропахший морем и рыбой.  На его дне веревки и кирпичи. Возможно рыболовные сети, подготовленные к очередному «заходу». И, несомненно, разводы соли, посыпанные серебристо-радужной чешуёй. Это какой-нибудь подросток выклянчил, а возможно и утащил без спроса, ключи, из-под отцовского надзора.

Иногда выйдешь на улицу, вдохнешь полную грудь солёного, морского воздуха, поднимешь взгляд вверх- так и останешься с задранной к небу головой. Всё иссиня-черное полотно усыпано яркими, выстраивающимися в причудливые фигуры, точечками. Это звезды. Красиво. Безумно красиво. Только ради этого и стоит возвращаться ежегодно, ежемесячно сюда, к берегу Каспия. Домой.  Всё это очень родное, необходимое для спокойствия.  В каменных джунглях, когда становится совсем тоскливо- мечтаешь. Вот бы сейчас туда, где палящее солнце, ветер, с привкусом соли, гоняющий клубы пыли и песка с местных полей. Туда, где душа спокойна. Туда, где Дом

****


Окно ярко-жёлтой маршрутки приоткрыто. В нос бьёт запах озона смешанный со сбитой дождём пылью.  Прикладываешься лбом к стеклу и смотришь. Проносятся машины: чёрная киа, белая лада приора, грузовик с грузинскими номерами. Вдалеке виднеется полоса желтой, выгоревшей травы, виноградные плантации, а там, дальше- море.  Глаза блестят от приятного чувства родного, осознания-мой Дагестан, родной Дагестан. Как же я скучала. Скучала по твоим горам, опасно-справедливому морю, жару твоего солнца, песчаным ветрам пустынь. По твоим традициям, культуре и колориту.  По людям, по твоему гордому народу. Отважные, строптивые горцы...  Пусть папахи и остались в прошлом, но крутой, непокорный нрав в крови, передаётся от отца к сыну, от сына внуку.  И знаете. Как бы не тянуло в город, в шум, суету и развлечения, покой и душа всегда только здесь. У подножия гор, берега моря, там где звучит родная речь.