Философская лирика

Не со мною это было,
Счастье просто заблудило,
Мне досталось только чуть,
Но я рад , такая суть.

О чём писать? Не знаю даже,
Но мысли голову сверлят.
Могу о море, вернисаже,
Или про чувства и котят.

А может, про луну в оконце,
Что серебрит ночную гладь?
Про солнца луч, что спит на донце
Бокала, заставляя ждать?

Или о том, как птица в клетке
Тоскует по родным краям,
И видит сны с зелёной веткой,
Завидуя лишь соловьям?

А может, о любви несмелой,
Что в сердце робко проросла?
О песне, что душа пропела,
А тучка в небо унесла?

О городе в огнях вечерних,
Где тени длинные легли,
О тайнах, что навек сокрыли
Все улицы и все дворы.

О ветре, что листвой играет,
И шепчет сказки на ходу,
О времени, что льдинкой тает,
Оставив след на берегу...

Идей так много, все прекрасны,
Лишь выбрать нужно, что милей.
Писать о жизни, писать страстно,
И не жалеть ни сил, ни дней.

Январь свои права качает,
Мороз крепчает с каждым днём.
Земля под снегом засыпает,
Мы только о холоде поём.

Нет места здесь весенней неге,
Когда метель в окно стучит.
В пушистом и глубоком снеге
Весь мир предутренний молчит.

Слушайте, вьюга завывает,
Минус двадцать — не предел.
Зима пощады не узнает,
Таков её земной удел.

Деревья в инее застыли,
Как стражи в белом серебре.
Мы о тепле совсем забыли
В этой холодной поре.

Скрипит дорога под ногами,
Дыханье паром изо рта.
За ледяными берегами
Царит немая пустота.

Пусть солнце светит, но не греет,
Играя бликом на стекле.
И ветер северный повеет,
Гуляя вольно по земле.

Теперь зима в моём куплете
Царит сурово и сполна.
Прекрасней нет поры на свете,
Пока не явится весна.

Сидите у камина тесно,
Пока бушует шторм в ночи.
И будет Вам вдвоём чудесно
Смотреть на пламя у свечи.

Зима злится, уйти не хочет,
Ледяным обдаёт крылом.
Только сердце весну пророчит,
Согревая холодный дом.

Пусть февраль напоследок воет,
Засыпая поля крупой.
Март дорогу для нас откроет,
Поведёт за своей судьбой.

Утром иней на стёклах тонкий,
Словно кружево из мечты.
А в обед уже голос звонкий
Птиц летит из-за высоты.

Всё меняется в этом мире,
Холод сменится теплотой.
Снова муза на звонкой лире
Запоёт о любви святой.

Не грустите, что зима сурова,
Что метели ещё метут.
Скоро жизнь расцветёт здесь снова,
И цветы на лугах взойдут.

Ночью холод, а днём сиянье,
Так природа велит сама.
Это вечное расставанье,
Что готовит для нас зима.

Весной лес просыпается туманный,
Ждёт, когда оживёт трава.
Этот воздух, такой желанный,
Кружит, кружит мне голова.

Я пойду по тропе знакомой,
Где вчера ещё был мороз.
Мир охвачен весенней истомой,
Среди белых ещё берёз.

Свет поиграет на каждой льдинке,
Ослепляя живым огнём.
И начнут таять старые паутинки,
Забываясь коротким сном.

Простите мой порыв случайный,
Что я весну в январь впустил.
Мир поэтический и тайный
Меня немного ослепил.

Болею январём, беспечная зима
Кукушечье разбрасывает семя.
Болтая ни о чём, стремясь свести с ума.
Как хорошо иметь в подругах — время.

Не слышен сердца стук, коварная зима
Его в коробку убрала, накрыла ватой.
И заскребла по крышке февраля, сама
Себя продлив томительной ферматой.

Наш целитель - синева!
В очах моих - очарования!
И спокойствия пребывания,
И сияющая пора!

Иду туда, где нет меня.
Ищу, а что, сама не знаю,
Тяжёлый путь в душе кляня,
Сама себя не понимаю.

Я мысли плугом распашу,
Лопатой чувства раскопаю.
Немного только отдышусь
И дальше снова зашагаю.

Я отыскать хочу себя !
Сама в себе я потерялась,
И мысли спешно теребя ,
Искать себя не там пыталась!

Найти себя, сказать смешно.
И выглядит довольно странно,
Что б не сказали ,всё равно !
Растаю я в дали туманной.

Себя в себе я отыщу,
И что нашла, запеленаю!
Себя теперь не отпущу,
Я в никуда пути не знаю...

Приходит ночь и одиночество
в проёме лунного окна ко мне
является непрошено
тревожит мозг, лишает сна.
Как собеседник безголосый,
назойлив и неутомим,
как пули в лоб его вопросы-
зачем ты жил, каким ты был?
Уходит в прошлое сознание,
память дрожит- напряжена.
Душа готова к покаянию,
уставший мозг желает сна.
Ответы губит дух сомнения,
но совесть пред собой чиста,
во имя истинного мнения
на смертный бой обречена.
И ночь была бы бесконечна,
с собой сражаться нету сил,
но солнца луч пришел на помощь
И свет в окне позолотил.

"Однажды я не проснусь".
Джизус

Как затянулась ночь!
Слева и справа мрак.
В спину вонзили нож.
И до карниза – шаг.

Бездна поёт во мгле:
"Руки расставь! Лети!
Только в сырой земле
Сможешь покой найти!

Слава тому, кто смел.
Смелому нет границ!"
"Но я ещё не спел
Песню красивых птиц".

"Руки расставь! Лети!
Жизнь, без сомненья, – бред!
И ты свою почти
Свёл не скупясь на нет.

Будь на пороге смел.
Падай на землю ниц!"
"Но я ещё не спел
Песню красивых птиц*".

*По народному поверью, лебеди, непевчие птицы, за несколько мгновений до смерти обретают голос, и это предсмертное пение лебедей удивительно красиво.
В переносном значении – последнее, самое лучшее произведение автора.

Ты - человек.
Француз или грек.
Добро или грех.
Печаль или смех.

Ты - человек.
Хорош или плох.
Ум или Бог.
Живёшь или сдох.

Ты - человек.
Представь сколько съел,
Одежды надел,
Куда не успел?

Ты - человек.
Ослеп и прозрел,
Прогнил и созрел,
Устал и присел.

Ты - человек.
Шедевр и срам.
Помощник и хам.
"Не надо, я сам".

Ты - просто так.
Богач и простак.
Удар или страх.
Ты - неспроста.

Мудрые женщины кажутся сильными
Рядом с мужчинами, что послабей.
Мудрую женщину что не спросили бы -
Всё очевидным кажется ей.

Мудрая женщина хоть и хотела бы
Стать на минутку чуть послабей,
Только вот мудрые женские головы
Не приспособлены думать нежней.

Их гравитация тянет нечаянно
Всякого, кто неспособен к себе притянуть.
Этим бывают они опечалены
Так, что не могут ночами заснуть.

Где же та глыба в пространстве космическом,
Что обуздала бы сердце её?
Хлынули слёзы бы ливнем тропическим,
Капая тихо в мужское плечо.

Мудрая женщина словно планета,
Только пустыня вместо морей.
Лишь иногда порывами ветра
Может песок превратиться в ручей.

Наша жизнь как Ералаш -
Слезы, горе, смех, кураж
Шутка, юмор, неудача
То что есть и в передаче.

Там отличник, он ботан
Там бездельник-хулиган
Кто посуду разбивает
Кто старушке помогает.

Кто-то глупый, кто забавный
Скромен тот, а тот тщеславен.
Кто смеётся, кто воюет
Веселится и горюет

Зло, добро, в наш мир несём
Так по жизни и живём
Доброта, порок и блаж,
В общем, полный Ералаш..

Птицын Владислав (с)
.... Copyright 2026 год ....

Я не знаю в чём смысл жить
И не знаю как жить при этом
Ненавидеть? Потом любить?
Дар непризнанного поэта....
Может, в том что б сквозь боль и тьму
Пробивался стиха рассвет,
Чтоб в строках и печаль, и мечту
Сохранил на века поэт....
Может, в том, что бы в каждом слове
Затаилась живая искра,
Что бы сердце, и
сквозь оковы
Вновь поверило в чудеса...
Может , смысл -в дрожащей строке
В том что б сердце в стихах стучало
Чтоб сквозь сумрак в больной тоске
Правда жизни в стихах дышала
Может , в том, чтобы в час глухой
Зажечь слово, как тихий свет
Что бы кто то в ночи , глухой
Нашел в строчках свой тайный след
Может смысл -в игре теней
В перекличке словесных драм
В этих глупо- усталых дней
Где всё делится пополам....
Может в том чтобы сквозь туман
Протянуть слов-живую нить
Что б чужой и печальный стан
Смог в строках твоих снова жить...
И непризнанность -не конец
А лишь строгий он твой учитель
Каждый стих-тайных слов ларец
Где сокрытый твой мир-хранитель
Ты пиши, и не жди наград
Пусть молчит толпа и смеётся
В каждой рифме-закопан клад
Что поэзией скромно зовётся
И когда тот настанет час
Ты поймешь, что не зря горел
Ведь поэзия -это глас
Что сквозь время от нас пролетел...
Пусть не все поймут жизни путь
Не оценят твой тихий зов
Но в стихах -бессмертная суть
Вечный отклик чужих голосов
И тогда уйдёт в даль туман
Станет ясно.... Что Ты не зря....
Сеял свет сквозь страх и обман
В этом суть... И в этом Я

Как сделать шаг, чтоб не обидеть
Что бы найти свой путь к мечте
Чтоб быт наладить и осмыслить
Что можно изменить в судьбе

Душа тревожится, неистово сгорая
Нет сил, всё заново начать
Расцвет блаженный, отпуская
Не в силах, кому-либо помешать

Смотря на звёзды, путь искриться
Ты отпусти поводья, в полумрак
Душа, неведомо куда, стремиться
Луну покрыл небесный мрак

Мысль кровоточит, несомненно
Вокруг развалины одни
Будто, осколки во Вселенной
Затмили лунный свет зари

Верить в судьбу предназначений
Пришёл момент и ты прозрел
Бремя забот лишь, рок суждений
В себе сберечь, лик Ангела, узрел


© Copyright: Матрона Резникова, 2026
Свидетельство о публикации №126012105157

Одиночество не про картины…
Мол, смеркается, бокал вина…
Оно глубже, в том, что так сильно
Разрушает до самого дна.

Оно в людях, что на распутье,
Что живут свою лучшую жизнь.
С ним не верится в сказки о чуде,
С ним тосклива каждая мысль.

Вот один идёшь по аллее,
Пьёшь чай, смотришь людям в глаза.
Одинокие носят отчаянье,
Одиноким быть слабым нельзя…

И всё это не замечаешь...
Жизнь кипит, много дел, есть друзья…
Пока вдруг в суете понимаешь:
Одиночество – твоя стезя.

Варишь кофе, моешь посуду...
Шум и гам, вокруг крутится мир…
Тебе больно… Но плакать не будешь,
Ты создал свою жизнь, свой мир.

И сначала всегда понимаешь,
Что доверие – основа основ,
А потом за собой замечаешь,
Что к доверию совсем не готов.

Варишь кофе, включаешь будильник,
Стоишь в очереди за едой…
Вот ещё один понедельник,
Вот ещё один день сам с собой.

И немного завидуешь людям,
Тем, кто может утешить других…
Называешь общение чудом,
И об этом всё пишешь стих.

Стало модно быть самым сильным,
Иметь деньги, машины, людей.
Варишь кофе, моешь холодильник,
Не включаешь ТВ новостей.

И в какой-то момент осознаёшь:
Гонки нет, ты не ищешь себя.
Варишь кофе, будильник включаешь,
Одиночество – твоя стезя.

Зачем писать стихи?
Здесь все уже написано.
Все муки для души,
Страницами исписаны.

Зачем терзать свой дар,
Что дан самой природою,
Тушить души пожар,
Иль радость непогодою.

Мы все уйдем туда,
А вот стихи останутся,
Но как обрывки нас,
Кому то да достанутся.

Всю радость передать,
Стихами не получится,
И боль в душе у нас,
Отнюдь не улетучится.

Кому то дарят грусть,
Мне чувства откровенные,
И души греют пусть,
В моменты вдохновенные.

И опять суета возьмёт верх надо мной,
И вновь сердце мое наполняет тоской.
О былых временах, что когда то прошли,
И о чувствах людских, что до нас не дошли.

Мы гореть и сгорать не готовы сейчас,
Слишком чёрствые стали мы сами для нас.
Оттого и не чувствуем жизни поток,
А могли бы ее мы читать между строк.

Вот живем мы сейчас, как слепые глупцы,
И не помним что нам завещали отцы.
Не найдя в слабом теле души уголок,
Рикошетом их мысли ушли в потолок.

Коль не вняли мы им, закусив удела,
Отхлебнем мы ещё в нашей жизни сполна.
Но не все так печально, настанет тот срок.
Мы поймём, что закончился этот урок.

Захотим мы свой опыт кому-то отдать,
Но увы мы столкнемся с той правдой опять,
Неокрепшей душе его трудно принять,
И всего невозможно понять в двадцать пять.

Забвение душ,
Забвение тело,
Забвение вся я,
Вопреки, я утопаю

Вся в тоски. Моë
Забвение грех?
Иль чудо? И
Растворилась вся

Повсюду. Я вижу
Боль, ищу покой.
И ухожу в себя я
С головой. Ищу

Поддержку, ожидание
Чудо. Забыта вся, и
Отовсюду. Душа в
Страдании моя.

Забвение я, и на века...

В этом танце вечном, где сплелись
Два мира – свет и сумрак бытия.
И каждый шаг, как будто бы, ввысь,
Ведет к тебе, где ждет душа моя.

Мы ищем смысл в сплетении судеб,
В касаньях рук, в дыхании одном.
И пусть порою кажется, что будет
Лишь пепел там, где был когда-то дом.

Но в глубине, где страх не властен более,
Где сердце бьется в унисон с твоим,
Мы обретаем истинное поле,
Где каждый миг становится святым.

Там, где рождаются мечты и планы,
И вера крепнет, словно монолит.
Где прошлое, как тени, неустанно
Нас учит жить, пока рассвет горит.

Мы – два крыла, что в небесах парят,
Не зная страха, не боясь высот.
И пусть ветра порой нас ранят,
Мы вместе – сила, что не знает гнет.

В объятьях нежных, где стираются границы,
Где нет ни "я", ни "ты", лишь "мы" одно.
Мы обретаем вечные страницы,
Где счастье наше, словно бы, дано.

И пусть порою кажется, что все
Уже прошло, и нет пути назад.
Но в каждом взгляде, в каждом нашем "все"
Горит огонь, что не погаснет, брат.

Мы – дети страсти, вечные скитальцы,
Ища в ней смысл, ища в ней свой причал.
И пусть порою мы теряем пальцы,
Но держим крепко то, что нам дал.

В этом сплетении чувств, где нет покоя,
Где каждый миг – как новый поворот.
Мы находим силу, что нас строит,
И верим в то, что нас любовь ведет.

* * *
Декабрь 2025

Тоскую я по людям с распахнутой душой,
Несут они добро, в наш этот мир большой.
И делается это невзгодам вопреки,
Как будто вырос ясень, у бурной у реки.

Стоит он и не знает, как этот мир суров.
Что люди так жестоки, порой без лишних слов,
Готовы они даже, самих себя предать.
Обидно это, право, что вам не передать.

И вот однажды встретив их на своем пути,
Ты просто понимаешь, что лучше не найти.
Ценить их начинаешь, как будто часть себя.
Все это не случайно, так как живут любя!

Ведь любят они ветер и солнце и дожди,
Людей, что с ними рядом и тех кто позади.
Тех кто уже не с нами, покинул мир большой.
Свой след в душе оставил, пусть даже не большой.

Пишу свой стих банальный, не всем его понять.
Но тех кто его понял, я был бы рад обнять.
Как обнимает ветер, тот ясень у реки,
И как на зло невзгодам, растет он вопреки.

Ох, эта практика – зло'дейка!
Вставляет палки в колесо.
Как только под'скажу "что нужно",
Она меня лицом в 'своё'!

© 03.02.2017