Философская лирика

Я брожу по пустой квартире.
Бесполезно из угла в угол.
Где то в памяти смех и гулы.
Грохот в кухне. И скрипы стульев.

Холод и сумрак затмевают душу.
Здесь так сыро и не уютно.
В пустоту протянула руку.
Мне это было нужно.

Я смотрю на диван одинокий,
Ты сидел в нем и улыбался.
Я брала тебя за руку
Ты во мне не сомневался.

На столе до сих пор тетрадка.
Записи в ней все рукой твоею.
На потертом стуле лежит рубашка.
Я все думала: «Успею».

Здесь жизнь кипела и было шумно.
Дети бегали, друзья собирались.
Ты ушел и тут стало пусто.
Помню теперь, как мы прощались.

Если б знала тогда, что последний
Вижу раз я тебя в тот вечер-
Я б сказала намного больше!
Чем сейчас недосказанность в речах!

Ты сидел на краю дивана…
Сквозь футболку «уставшие кости»
Тусклый взгляд, и в глазах отчаяние,
Что уже не приеду я в гости.

Обнимали тяжелые руки,
Слезы каплями по подушке,
Не хотела я этой разлуки
В опечаленной горем «двушке».

Так старалась, чтоб мною гордился…
Обижалась за критику, строгость.
Дед, мне все пригодилось!
А я думала все твоя черствость.

Ты хотел - я всего добилась!
Ты же видишь оттуда, наверное.
И мечта не одна моя сбылась.
Я дойду до всего, непременно!

Мне б хоть раз бы обнять тебя в жизни,
Говорить не во снах и не в мыслях.
Как тебя не хватает мне, честно,
Будто в книге пустая страница.

Я стою в темной твоей квартире.
В каждом шорохе — голос твой дальний,
В сердце — след от твоей улыбки…
Как тебя не хватает мне.

Осень тихо бросает листья,
На сырую твою могилу
Словно письма, что не дописаны,
И слова, что надо сказаны.

Я пришла не с цветами, не с речью —
Просто стану. Проникнусь молчанием.
Чтоб услышать в шуршание вечном
Призрачное воспоминание.

Я не плачу дед, просто знаю,
Ты теперь в тишине, в свете края осеннего,
Закрываю глаза и чувствую,
Твое призрачное прикосновение.

Не душа изменилась — а сила.
Выросла, окрепла, закалилась.
И теперь не согнуть, не сломить,
Этой волею я окрылилась.
В моём сердце пылает огонь,
Жарче тысячи ярких звёзд.
Протяну к нему теплую ладонь,
Он поможет пройти через мост.
Мост из страха и прошлых обид,
Где оставила слабость свою.
Мой характер отныне — гранит,
Не сломлюсь я отныне нигде,
Лишь вперёд направляю свой взор,
Пусть расстелет цветы мне Бог,
Из обломков потерь и тревог.

Писать стихи я не умею..
Чего уж там греха таить..
Пусть я не Пушкин, не Есенин..
Но и не мне себя судить..

Стихами душу не измерить..
Но можно чувства передать..
В них можно в лучшее поверить..
Свои проблемы осознать..

В них можно подарить надежду..
И окунуться в мир страстей..
Уехать в сказку на ночлежку..
Освободиться от сетей..

И размечтат'ся о хорошем..
В стихах любовь свою найти..
Подвластно всё и дальше больше..
Дыши-Пиши.. Живи-Люби..
О. С. А.
Декабрь 2025 год

Четыре стихии, меня обвивая,
Всю жизнь проживают со мной,
Они, как единая сила живая,
Сливаются вместе с душой.

Земля и рассада в земле овощная,
И сад за чистейшей рекой –
То милая родина, вмиг обнимая,
Берёзкой склонилась младой.

Пью Воздух под ёлками, те у сарая
Взметнулись под небо стрелой,
И я, с удовольствием воздух вдыхая,
В реке искупнусь смоляной.

Вода, всё живительной влагой питая,
Прольётся блестящей росой,
По травке, что ныне от ливня сырая,
Бегу по росе дождевой.

Да звёздный Огонь, до Земли долетая,
Порадует летней жарой,
И дар Прометея, теплом одаряя,
Согреет холодной зимой.

Четыре стихии, меня окрыляя,
Беседуют часто со мной,
И я ненароком, от счастья взлетая,
Вдруг с Пятой сливаюсь душой.

03.12.25

Есть в сердце моём дивный город -
Без горя, насилия, зла,
В котором не держится холод
При встрече добра и тепла.

Хранится в нём яркое детство,
Забота и чуткость отца,
Родимой сторонки священство,
Безмерная щедрость Творца.

Любовь доброй, ласковой мамы,
Тепло пирогов из печи,
Беспечные с братом забавы,
Свет яркой пасхальной свечи.

Щемящей тревоги волненье,
Свидания первой любви,
Зари совершенной томленье,
Застольные песни семьи.

Смиренная исповедь сердца,
Спасавшая грешную жизнь,
Там Богу открытая дверца
И неба бездонного синь.

Там милая сердцу картина
Донских необъятных степей,
Сторонки родной пуповина,
Духовная сила корней!

‎Белый снег летит в лицо,
‎Заметая все пути.
‎Стало вдруг на сердце горько,
‎Не хочу вперед идти.
‎
‎Там сугробы по колено,
‎И мороз щиплет щеку.
‎Жизнь - суровая арена,
‎Но я дальше не иду.
‎
‎Путь, казалось, безнадежный,
‎Сердце замерло в груди,
‎Только дух мой непреклонный...
‎Может, все-таки идти?
‎

«Сегодня утро пахло дождём,
которого не было. / Я думал о

письме, которое так и не отправил. / А счастье — это

просто момент, / когда небо кажется близким, / а пыль в луче света — звёздами».

Бесы перемен

Вспыхом, вспо'лохом,
Ярым зверем
Разговляется смуты бес,
Жадным молохом,
Смертный терем
Распахнулся для зла чудес.

Вспятью про'клятой,
Ненавистной,
Наложил он на завтра тень,
Кровью на'литый,
Рыжью кислой,
Зарумянился зла кистень.

Спесью взбалмошной,
Неуёмной,
Наполняется правды хрип,
Идол крашенный,
Крест ярёмный
Разгуляется воплем дыб.

Ложь огульная,
Кривды смачной,
На потешину сучий форс,
Караульного,
Рык кумачный
Лютой руганью в память вмёрз.

Разхристался люд,
— Окаянные,
Тёмных лет взбеленил дебош,
Спал закона спуд,
Напрочь пьяные
Песней вздыбили блошью вошь.

Голь глумливая,
Озорливая,
В ощип выброшенный павлин,
Моль блудливая,
Всклень спесивая,
— Что ты выпростал русский сплин?!

Пёс бунтующий
Бритву лямзает,
Сладок собственной крови сок,
Уз пустующих,
Скобы лязгают,
Чуют, тяжкие, слёз поток.

Меч насилия,
Идол ужаса,
В жажде губящей несытим,
Воль бессилие,
Души ссушены,
Не вложить его в ножны им.

Месть столетия,
Раж возмездия,
Приобщение вечных тайн,
Лихолетие, —
Кон бесчестия, —
Победителем будет Каин?!

К переменам страсть,
Жадность стадная,
Справедливая зависть масс,
Тьмы земная власть,
Злу отрадная:
Бес измены в иконостас.
/АК/

Эжен Делакруа/ Свобода, ведущая народ. [1830]

Кто подвизался у корыта,
у того брюхо всегда сыто.
Он не достиг души высот —
жеваньем занятый был рот.

Сыплет и сыплет белая масса
Крупными хлопьями на тротуар,
Дворник судьбу вопрошает матом:
Кто и за что ему это послал

Обниму я белую берёзу,
Ветер клонит ветки до земли.
Золотая осень на пороге,
Улетели к югу журавли.

Завернувшись в бархатистый плед,
На закате любим помечтать.
И встречаем радостно рассвет,
Утра доброго друзьям всем пожелать.

Так же мы мечтаем о любви,
Нежности нам в жизни не хватает.
И не спим порою до зари,
Молодость свою мы вспоминаем.

Погодите, годы, не спешите,
Не стучите по ночам в окошко.
Стрелочки часов остановите,
Дайте нам пожить ещё немножко.

Судьба, удача и предопределенье…
Кому мне верить и на что пенять?
В обычное для всех людей везенье?
Так, что за поворотом ждет меня?
Есть в мире фарт, есть чудо-человеки,
Которым, что не миг – и повезет!
Найти б такого, прикоснуться телом –
Так, говорят, удача перейдет…
Не верю, что касание поможет!
Удача, она легкая, как свет,
Сама приходит иногда, уважит,
Она, как появление, рассвет…
А ждать ее, надеяться на чудо –
Невероятное, как говорят: «Везет…»
Не нужно, когда свет удачи будет,
Так он подарок дерзкий принесет –
Кому любовь нежданную, как пламя,
Кому-то денег много… миллион…
А кого-то дланью жизнь исправит…
Вот она просто проведет рукой,
И сгладятся уставшие морщинки,
В глазах появятся надежда и мечта…
Удача, она легкая, как нежность,
Что к вам со светом звезд сошла….

Мощнее стал фундамент, на место сваи встали
Прошёл закалку боем,
Но и толчки покрепче стали
Так древо - исполин,
Вцепившись в землю корнем,
Удары бури держит непокорно
Сильней удар, сильнее отклик
Рождается в борьбе героя облик

Любовь она не ищет слабых,
Не выбирает робких душ.
Не ищет выгоды в усладах,
Не побоится зимних стуж.

Ей нужен тот, кто, стиснув зубы,
Пойдёт сквозь пламя и метель,
Чьи руки не бывают грубы,
Но держат верную шрапнель.

Она приходит к тем, кто смеет
Смотреть в глаза своей судьбе,
Кто боль чужую разумеет
И не прощает лжи себе.

Она – награда за отвагу,
За честный бой, за прямой взгляд.
И если сделал шаг к оврагу –
Она не повернёт назад.

Любовь – удел не тех, кто плачет,
Склонившись под ярмом невзгод.
Она для сильных. Это значит –
Она сама им силу шлёт.

* * *
Ноябрь 2025

Жизнь без любви — пустая акварель,
Где серый цвет затмил все краски дня.
Холодная, беззвучная капель,
Что бьётся в стёкла, душу леденя.

Беззвучный мир. Потухшая звезда.
Замёрзший сад, не знающий весны.
Дорога в никуда из ниоткуда,
Где даже сны безлики и пусты.

Идёшь на свет, но он не согревает.
Смеёшься, но не весело внутри.
Душа, как дом, в котором не светает...
И ты один. С заката до зари.

Ты ищешь смысл в прочитанных страницах,
В случайных взглядах, в шуме городов.
Но отраженье в равнодушных лицах
Лишь множит эхо бессердечных слов.

И каждый шаг — как будто по осколкам
Разбитых в прошлом пламенных надежд.
А сердце, ставшее колючим волком,
Скрывается под ворохом одежд.

Но где-то там, за пеленою вьюги,
За горизонтом стылой пустоты,
Есть тот, кто ищет преданные руки
И видит в сером яркие черты.

И он придёт, как первая зарница,
Развеет холод кистью золотой,
Чтоб акварель смогла переродиться,
Наполнив мир теплом и красотой.



* * *
Декабрь 2025

«Чёрный квадрат» дороже белого,
Хоть темнота и дешевле света,
Хочется вечно чего-то светлого,
Только от светлого нет ответа…

На веренице безликой зиждется
Большая часть захудалой жизни,
Самое лучшее хоть и предвидится,
Но зависает с рожденья до тризны.

Нам ли печалиться? Всё же отмерено,
Ни обогнуть, ни свернуть не получится,
Мерка и поступь всевышним измерены,
Всё пролетит и в конце улетучится.

«Чёрный квадрат» не дороже белого,
И темнота не дешевле, чем свет.
Хочется ласки в преддверии вечного,
И получить на вопросы ответ…

Нередко старость замечаешь,
Что удивительно у молодых.
А молодость порою наблюдаешь
В глазах людей, но пожилых...

У третей группы: старых, молодых:
Для отношений к возрасту нет места.
Им всё равно в годах каких
И где осталось детство...

Есть люди, что по времени живут,
Где старость молодость встречает.
У них все годы плавные текут,
А их огонь спокойно затухает...

Но люди все всегда - РАВНЫ
И возраст в этом не помеха.
И в мире жить мы все должны
У нас одна планета.


02.12.25.

Утро, декабрь.
Я снова пьяный.
Разбираю травы.
Где мой ангел?

Деньги — ложь,
Смысл рваный.
В людях дрожь,
Время — траты.

За окном — ничто.
Свет был малый.
И мне давно
Было стыдно, правда?

Ада нет.
Неужели надо?
Жизнь — боль,
Это не отрадно.

Скиталец ряда.
Где же стадо?
И скажет, глядя:
«Не вернусь обратно».

Мысли изнутри разрывают,
Одна другой острее,
Одна другой больнее,
Душа кричит сильнее,
Но голос слабеет.
И состояние такое —
Словно меня ломает,
Будто меня убили,
Нож со спины вонзали,
А я забыла умереть.
Встречать день я устала,
Но сердце, не сдаваясь,
Тихонько продолжает
Жить — хоть и через боль,
Но даже сквозь метель
Во мне горит немало:
Осколок чистой веры,
И сила, что внутри,
Ведёт через огни,
И я выйду за двери,
И войду за ту дверь,
Где мир встречает светом,
Где тихо шепчет вечер,
И где храню надежду,
Что встречусь я с сыном,
Услышу голос нежный,
И он скажет: «мама»,
Обнимет и заплачет,
И я в ответ обниму,
И больше не отпущу.

У осени расклад простой -
переболеть перед зимой,
уйти от душной доброты,
содрать листву до наготы.

Корячиться, упорно лгать -
мол, лето приползёт опять
в конце ноябрьских ночей,
без птиц и солнечных лучей.

Декабрь сохнет на ветру,
мороз подобно маляру
туманит серебром окно.
И у меня в душе темно.

Диагноз - цифр и букв кроссворд.
Переведен и перетёрт.
(На кухне подлость, сломан кран...)
Как будто тонет океан.

2019