Философская лирика

В конце концов, человек остаётся совсем один,
И пускай все вокруг говорят, что они с тобой.
Но проклятые знанья кричат: «Да не верь ты им!»
Разливая в твоём одиночестве твой покой.
Не звонит телефон, да и сам я боюсь звонка,
Вдруг какой-то шальной позвонит, и о чём говорить?
Пусть уж ветер и звёзды со мной поживут пока,
И никто не посмеет меня никуда никогда торопить.
У кого-то обиды на то, что я вдруг отошёл от дел,
У кого-то претензии, что одинок, перестал любить.
Ну а я не виню никого и ни в чём, в том числе и себя.
Потому что реально устал и гулять, и любить, и пить…
Так бывает, я где-то такое уже читал или писал?
И, конечно, учил, как вернуть самого себя назад,
И на душах потерянных, глупых людей играл,
Уверяя, что можно свернуть и не попасть в снегопад…
Одного не учёл, что пройдёт и в моей душе маскарад,
И петарды с огнями на ёлке смешны и теряют смысл.
Ведь я раньше не смог бы понять тишины вековой уклад,
Да и в голову мне никогда не пришла бы такая мысль.
Я почти что уверен, что каждый второй не прочёл эту муть,
Ну и правильно сделали, рано терзаться тем, что ещё в пути.
Как же хочется мне, в жизни движ, от себя самого драпануть,
И веселье, и драйв, и любовь в одночасье вокруг обрести…

© Александр Бурдин, 07.01.2026

Я стою на стуле
Шестьдесят восьмой,
Ёлка и игрушки
за моей спиной,

…В декабре, в декабре
все деревья в серебре…

Мне совсем не страшно
Вам читать стихи,
Мама с Папой рядом,
Счастливы они.

…Елка плакала сначала
От домашнего тепла…

Прочитаю громко,
Не собьюсь ни сколько,
Там стоит в сторонке
Моя подружка Олька.

…Как по лесенке, по елке
Огоньки взбегают ввысь…

Смотрит на меня с испугом.
Я её не подведу.
Мы ещё в конце программы
Поиграем в чехарду.

…Год прошел, как день вчерашний.
Над Москвою в этот час…

...Я сижу на стуле
Год двадцать шестой,
Ёлка и игрушки
за моей спиной.

…Бьют часы Кремлевской башни
Свой салют - двенадцать раз…

Стишок писали Я и Самуил Маршак.
На фото Саша в 68-ом)))

© Александр Бурдин, 06.01.2026

1-я часть
Колос,
Ну где, где же твой компас?
Ты — вьющая нитка на волнах полей.
Тут нету прибоев, принесших с далей,
Одни лишь застои карательных дней.

Колос,
Ну где же твой голос?
Пойми, ты на этой земле лишь рождён,
И, чтоб выбраться, нужно иметь водоём.


2-я часть
Когда есть река под боком травы,
Ему не важна нужда от еды.
Когда же,
Ну вот когда же,
Вот он умрёт.
Вот, скажем, давайте мы скажем,
Что море, коль лужа, тебя и сожрёт.

Не важно,
Пойми, ну не важно,
Хоть сколько будней он не проводил,
Лишь холод, то голод, то
Водоворот.

Сухой отродок,
Он всё же умрёт.

3-я часть
Но кончится год, и ходит зима.
Не скажем мы впрёк про голод листка.
В любой-то природе, то разной,
Хотелось сказать судьбе,
Но нет кругу.

Вокруг будет семя,
Которое будет во время зимы
Мёртвым, а внутри живым.

Сухота — но это наука.
Контраст — но таково искусство.

С каждым днём
Всё больше убеждаюсь,
Насколько люди любят врать,
Насколько мелочны бывают.
С каждым годом
Разочарование всё больше,
Хорошего в душе всё меньше,
Радость больше не приносит
Общество людей,
Ведь в лицо все всегда улыбка.
За спиной сливают
Порождение гнилой души.
С каждым днём
Сложнее сохранить
Мне веру про тебя.
Боже, скажи, зачем так больно
Слышать грязь людских сердец?
Скажи, как мне лучше жить,
Где найти покой?
Ведь я, как пилигрим,
Бреду по миру
В поисках душевной тишины.
Но с каждым днём,
Но с каждым годом
Всё страшусь, упустить
Свой малый уголок,
Где можно просто жить собой.
Боже, пришли людей,
Что будут на душу чисты,
С кем можно быть,
Писать стихи и прозы
И в разговоре позабыть,
Что давно пора простить.
Но с каждым днём
Сложнее просто быть собой...

Почему в этом мире мне не хватило опор?
Идя сквозь тернии старых панельных домов,
Как же так получилось, что не видел в упор?
Как вышел за пределы Гибралтарских столпов.
Почему из груди боль не рвётся, будто Чужой?
И сердце молчит, влача срок земной за собой...
Я живой? Или уже уничтожен собой?
Хтонический дух, погребённый в лакунах пустот.
Почему мир окрашен серыми красками?
А в моей палитре остались лишь красные...
Куда по асфальту ведут белые линии?
Что же там есть, за чертой финиша?..
Почему пути Господни неисповедимы,
Если я архитектор своего же пути?
И зачем же вмешалась сестра Атропас,
Почему перерезала мне нити судьбы?

Задумал я благое дело,
И за него я взялся смело.
Когда ты знаешь, что и как,
Любое дело – есть пустяк.

«Вперед, вперед», - решаю сам,
И словно пиво по усам…
Не получилось, ну и пусть!
Долой сомнения и грусть!

Но снова вышел к цели я
Передо мною целина.
Зачем мне поднимать ее?
Чтоб радовало глаз жнивье!

Зачем я дергаю себя?
Зачем же силы трачу зря?
На все вопросы есть ответ
Не нужен мне чужой совет.

Перед решением проблем
Задай себе вопрос: «Зачем?».

Судьба позвала в никуда,
Где только горе и беда,
Где на распутьи трех дорог
Стоит тот камень тих и строг.

Пошел по левой – вдруг стена
Передо мною. Вот те на!
Уперся в стену, как слепой.
Дорогой я пошел не той.

С трудом вернулся восвояси
И был на облаке от счастья,
Что вновь обрел свободу, и
Я вновь пред выбором стези.

Пошел по правой. Смело в путь!
Но чувствую я ветер в грудь,
И с наклоненной головой
Я в бездну рухнул сам не свой.

И снова к камню вышел я,
Покоя не дает шлея.
Упорно двинул по прямой
И снова встретился с горой.

Но этот путь уж мне знаком,
Я знаю, где родимый дом
Упорно лезу вверх. В карниз
Уперся. Снова вниз?!
Нет, не видать им слез моих,
Нашел я силы за двоих,
И сходу взяв барьер любой,
Я снова огалтело в бой

Бросаюсь. Здесь моя взяла,
Я завершил свои дела.
Я измотался, я устал…
И вдруг пред Богом я предстал.

Спросил меня он: «Путь нашел,
Или ты зря ко мне пришел?»
Вот так всю жизнь ищу пути,..
Кто знает, можно ли найти?

Что нам...
Расскажут- Боги?
В звучании -
Высших смыслов?
Какие идут дороги?
Какие линии жизни?
Что там,
За поворотом?
Где Эльдорадо
Из сказки?
А может быть
Атлантида...
Она - За углом...
Прекрасная!
Что ожидает в судьбах?
Прописанны они вроде..
Счастья хочу огромного!
Любимого,
Верного-тоже!
Кто приоткроет завесу?
Когда его ждать,
Во сколько?
Но... Боги..
Молчат таинственно..
Судьбы...
Нам в руки-
Отдали...

В веселье, кроме шуток,
Так важен промежуток,
Чтобы дыханье перевести,
И снова к смеху подойти.
Без паузы, без перерыва,
Нам скучно станет, срыв порыва
Без сладости, без аромата,
Пустая, бледная заплата.

Так и в беседе, в разговоре,
Чтоб мысль звучала в полном хоре,
Нужна нам пауза, глоток,
Чтоб освежить в уме росток
Идеи новой, словно бриз,
Неспешный, лёгкий, как каприз,
Летящий пух, неся покой,
Волнуя душу красотой.

Поэзия – искусство тонкой грани,
Где слово, каждое полечит и поранит
Алмазом, блещет, озаряя путь,
И тишина даёт ему блеснуть.
Не крик, не шум, не суета,
А в сердце тихая мечта,
Рождающая звук, что льётся,
И в сердце каждого найдётся.

И в танце, в музыке, в полёте,
Когда душа паря в излёте
Есть миг застывший полу-бег,
Чтоб новый импульс взял разбег.
Мгновение, где время встало,
И в нём вся суть, где всё начало,
Где зарождается пилот,
И обретает жизнь полёт.

Искусство жить – не в суете,
А в том, что чувствуешь в себе.
В той паузе, что между строк,
В тот тихий, ласковый глоток
Надежды, веры и любви,
Что оживляет наши дни.
В том ритме, что идёт от сердца,
Где каждое мгновение – дверца.

За словом "мудрость" скрывают старость
Хотя там мудрости немного.
И проживают люди что осталось
Судьбе навстречу и по воле Бога

В закате дней, когда закат багряный
Раскрасит небо, как художник смелый,
И каждый вздох становится желанный,
Осознаёшь, где путь был верный.

Не жаждешь больше суеты и спора,
Уходят страсти, как дымок из печки.
Внимаешь шепоту лесного бора,
И солнцу, падающему на предплечья.

Воспоминаний нить, как паутина,
Тянется годы, светла и тонка.
В них каждый миг – бесценная картина,
Где юность, радость, боль – бегущая строка

И пусть летят года, как птицы в стае,
И волосы покроет седина,
Душа при этом вечно молодая,
Хранит огонь, тот, что давно зажгла
Находит утешение в покое,
В молчании, в раздумьях без конца.
И в каждом дне приходит дорогое,
В глазах давно ушедшего отца
И матери, ушедшей ещё раньше...

Нет места горести, обидам, в сердце тесно,
Лишь благодарность, тихий свет в глазах.
Ведь жизнь, она прекрасна, если честно,
И даже старость – не пустынный страх.

Я не люблю, когда, врываясь в душу,
Пытаются устав свой навязать,
Присесть с улыбкой милою на уши,
Чтобы бельё чужое полоскать.

Я не люблю, когда за доброй маской
Скрывается завистливый оскал,
В ответ на чуткость, искренность и ласку
За пазухой наточенный кинжал.

Когда соринки в малом замечая,
От гордости тщеславного ума,
Усердием ретивым поучая,
В своём глазу не чувствуют бревна.

Я не люблю желающих нажиться,
За счёт других, до нитки обобрав,
Готовых за копейку удавиться,
За жизнь свою краюхи не подав.

Когда хулу на Бога посылая,
Хотят бесстыдство ложью оправдать,
Наживы ради на Россию лая,
Продать готовы Родину и мать.

Но, Господи, не дай судить несчастных,
Своих немало за спиной грехов.
Молю: «Прости со мною несогласных,
Страдающих от дьявольских оков!»

Холмы из глины, ниже зеленеет луг. 
Как необычно в этом фоне — море! 
Вот чайки выстроились в круг, 
Как будто в барельефе. 

Тут Фидий вставил пейзаж иной — 
И льётся тихо арфа над скульптурой, 
Я замер: струна — как перемены вестник… 
Эллады город из руин встаёт передо мной. 

Здесь Меотида, расцветшая весной, 
Пока трава ещё не выцвела, 
И не тревожит её жаркий зной, 
А Гелиос ещё не жжёт лучом июля. 

И шмель летит хмельной, 
И счастье прожужжит на его крыльях, 
Ещё не трепетавшей, но любимой мной, 
Очередной весной в зелёных листьях. 

А там вдали стоит Гомер, 
Его весна — прекрасная Ауксо.

----------------------------------------
Вы не обязаны знать мифологию и историю Древней Греции:
*Танаис — древний город
* Меотида — Азовское море.
* Фидий — скульптор.
* Гелиос — бог Солнца.
* Ауксо — богиня весны.
* Гомер — поэт.

Познать бы сразу жизни суть,
Законы бытия.
Легко шагал бы с мудростью в кармане.
Но свой у каждого назначен путь,
И в тишине,
Мы ищем свет в туманном океане.
Лететь и падать, но вставать,
Сквозь боль неясных очертаний.
Чтоб эту мудрость обретать
В череде идущих испытаний.
Лететь и падать, но не сдаться.
Пока в груди огонь не гаснет.
Чтоб в каждом шаге отзываться
Той истинной, что стала ясной.
Не обещали лёгких дней.
Лишь выбор есть - идти вперёд.
И в каждом вздохе всё сильней,
Сквозь тьму пробиться в новый взлёт.
И в час когда утихнет боль,
Поймёшь - не зря горела кровь.
Вся мудрость мира - это путь.
Что смог ты сердцем обернуть.

Не знаю я, о чём писать,
Попробую-ка стих о птице.
А что с меня за дерзость взять?
Поэт в душе моей таится.

Он не мелькает на виду,
Не просит славы, не тоскует,
Зажжёт одну, свою звезду,
Где рифма точная ночует.

А птица с песней на устах
Летит сквозь дождь, беду и время,
Она в заоблачных мечтах
Несёт моё земное бремя.

Не знает птица, что я здесь,
Что я пишу её полётом.
Она — святой, не тяжкий крест,
Мой воздух, ставший моим вздохом.

И если я перо беру,
То не пишу — ловлю мгновенье,
Ту дрожь, что в холод и жару
Вливает в душу вдохновенье.

Поэт в душе — не человек,
А взгляд на мир, на жизнь, на лица.
И этот стих — лишь мой намёк,
Что хочет рифмой сердце биться.

Поэт во мне — надежды ось,
И дар, что Богом мне отмерен.
Он — рифмо-плёт,* что вкривь и вкось
Всё пишет, пишет... Себе верен.

*Читай «рифмоплёт». Ошибка допущена для соблюдения размера, ритма и рифмы стиха.

Каков на вкус зеленый цвет,
Какой у цифры 9 запах,
Каков на ощупь детский смех –
Кто предоставит полный рапорт?

Мы научились видеть звук
На нотном стане и в аккордах,
Зато всю нежность женских рук
Услышать не дано природой.


Не нужен мне поход к врачу,
Я не свихнулся, я не читер!
Я просто чувствовать хочу…
Синестезии научите!

***
Эвфемизмы, эвфемизмы — неконфликтные слова.
И придумали их греки: "хорошо" и "речь", "молва".
Суеверия, запреты стали явною причиной -
Смерть, болезни и медведя скрыли лёгкою личиной.
Чтобы горя не навлечь им, род людской вокруг сберечь,
Так понятие возникло и пришло в живую речь.
Годы шли, тысячелетья, времена играли роль,
И в общественном сознании взгляд обрёл иную соль.
Призрак прошлого являлся и обличье изменил:
Фраза горькая "он умер": стала мягкой - "он почил".
Непристойность выражать благоречием прилично.
Сгладить острые углы - всё работает отлично!
Сквернословье, грубость, резкость, негативные явленья -
Их всё чаще маскируют подходящим выраженьем.
И культурный человек, говоря о катаклизме,
Скажет нужные слова, то есть просто - эвфемизмы!

2026 г.

Жизнь не напрасна, пойми. Несуразно
Слепому унынью себя предавать.
Пускай тебе кажется всё безобразным,
Но это лишь повод творить и менять.

Бери акварель и на сером холсте
Рисуй этот мир не таким, как во сне,
А в истинном свете, в нетленной красе,
Не внемля хуле и мирской суете.

Взгляни же на небо, как томно и мягко
Плывут облака, не взирая на грязь,
На пошлость, на злобу, на алчную страсть,
На то, что внизу всё уныло и лживо.

В их белой беспечности чистый укор
Тому, кто плодит в этом мире раздор,
Кто сеет безверье, насмешку и вздор,
Кто честь обменял на вселенский позор.

Ты помни: не кара, а милость и манна
Даются тому, кто не впал в суету.
Бери акварель и рисуй без обмана,
Как агнец выходит навстречу Христу.

Тяжёлый период, холодная тьма,
Которая вновь охватила меня.
Терзая себя, я ищу просветленья
В обломках надежд и слепого сомненья.
Сквозь шёпот тревоги, сквозь гул пустоты
Пытаюсь нащупать осколки мечты.

Я сам себе враг или сам же спасенье?
Блуждаю в себе, не найдя объясненья.
И, может, не в силе сломить это бремя,
А просто прожить это трудное время.

Не в вечной борьбе обретётся ответ,
Порой через слабость рождается свет.
И, падая вниз, сквозь тревогу и страх
Учусь подниматься, держась на мечтах.

Жила душа, в душе нетленной
Металась от земных сует
Цветок налился, нотой безупречной
Раскрылся благоухающий букет

Он жил в саду, разросся постепенно
Бутон оформился в прекрасную семью
Пион коралловый, благоухал безмерно
Судьба настигла, небесную ладью

В сердцах любимых, бархатный пион
Таил душевный аромат
Отзывчивый и чуткий он
Великодушным, был наш Брат!


Посвящается, памяти Брата.
(родился 16.06.1961г)

17.06.2026г, Москва ©

© Copyright: Матрона Резникова, 2026
Свидетельство о публикации №126061706477

Мы можем просто быть, а не казаться
Мы можем просто дружить ,
А не влюбляться.
Мы можем просто страстно целоваться
И никакими обязательствами не обменяться

Здесь выбор каждого играет роль
Но кто-то прикрывается судьбой
Ругается, что так устроен мир
Сам не может найти свой ориентир

Любое действие мы выбираем сами
Живем мы с бородой или с усами
Едим гуляем или отдыхаем
Везде есть выбор,
Но мы его часто за другими оставляем…

16.06.2026