Философская лирика

Хорошо бы на краю, да пусть хотя бы света,
От заката солнца до его рассвета,
Жить в ладу с душою, а не в бренном мире,
Где мы все мишени в захудалом тире.
Хорошо бы вникнуть, как живут неслышно,
Старики от веры в Вишну Рама-Кришна.
Что они там видят в глубине сознанья?
Как читают эту книгу мирозданья?
Хорошо бы прогуляться да по кущам райским,
Посмотреть, как сладко жить святейшим в ласках.
Как от них слетает тлен, мирская гадость,
Как уходит горесть и приходит радость.
Хорошо бы посох да котомку с хлебом,
И ходить по свету в рубище нелепом,
Накормить бы сирых, излечить убогих,
Да уйти от скверны, да прийти бы к богу...
(28.07.19. - 27.04.26)

Куда ведёт незримая тропа?
Зачем мы ищем свет в глухой ночи?
Быть может, так задумала судьба,
Чтоб мы нашли от радости ключи.

В чём смысл дней, бегущих, словно тень?
Где скрыто счастье, что так манит нас?
Мы ждём чудес, встречая новый день,
И верим в свой неповторимый час.

Мы ищем знаки в шёпоте ветров,
В узорах звёзд, рассыпанных над нами.
Мы строим сотни сказочных миров,
Чтоб поделиться ими потом с друзьями

И пусть порой дорога тяжела,
И горизонт туманом скрыт от взора,
Душа, что к звёздам вечность берегла,
Найдёт свой путь, не требуя укора.

Ведь каждый шаг по этой тропке зыбкой —
Лишь повод верить, чувствовать, мечтать.
И счастье не с небес летит улыбкой,
А учится в душе произрастать.

* * *
Апрель 2026 г.

Блюз апрельского холода
Мне предъявлен с утра.
Тучи встали над городом,
Но такому не рад.
Вместо солнца горячего
Только капель поток.
Словно снова незрячий я,
Вижу мир сквозь платок.

Блюз апрельского холода -
Заунывный мотив.
Мне дожди в радость смолоду,
Было б с кем по пути.
Но не то настроение
У меня в этот час.
Я подвержен забвению
Самой лучшей из нас.

Блюз апрельского холода
Пробирает до слёз.
Раньше выглядел молодо,
Верил в счастье всерьёз.
И теперь понимаю я,
Изреченье одно.
Часто лишние знания
Опускают на дно...

26.04.2026

Кому-то в жизни не везёт,
И жизнь его - сплошная мука.
А кто-то в облаках живёт
И не испытывает скуки.

Кому-то нравится рассвет,
Другим - закаты и туманы.
В ком-то живёт большой поэт,
А кто-то пишет лишь романы.

Один живёт, как соловей,
Другой - как курица в сарае.
Кому-то нужно сто друзей,
Другой о тишине мечтает.

Кому-то нравится успех,
Кому-то лавры и медали.
Кому-то и не надо всех,
А кто-то хочет, чтоб все знали.

Один из нас стихи творит,
Другой - картины или ноты.
Один всю ночь не спит, а бдит,
Другой - летает без заботы.

Кто-то за пазухой Христа,
А кто-то, может быть, и Бога.
Кому-то в жизни - пустота,
А кто-то счастлив у порога.


* * *
Апрель 2026 г.

А маски...
В жизни-
Иногда - нужны!
Чтоб боль души
Поглубже закопать
И чтоб глаза чужие
Не смогли-
Проникнуть в раны к вам
И их- содрать..
Что бы никто
Не видел тот очаг:
В огне и боли
И горит обидой.
Что бы никто
Позариться не смог
Повторно нанести
Удар невидный..
Есть маски:
Радости, улыбок
И веселья...
Их каждый,
Одевает- иногда...
Приходится,
Скрываться за постэлью,
Иначе, рана
Всем покажется..
Страшна....

Смотрю в окно, в ночи слеза
Сверкает, словно бирюза.
Я вспоминаю древний лес,
И свод пылающих небес.

Я шла сквозь бури и снега,
Искала дивные луга.
Но мир окутал мрачный сон,
И слышен только тихий стон.

Теперь стою в тиши ночной,
И звёзды кружат надо мной.
Я слёзы вытру в этот час,
Огонь надежды не погас.

Херня Ивановна Хренова
была по жизни бестолкова
Ей говорили – вам бы имя
неблагозвучное сменить
Херня Ивановна Хренова
не поменяла ни полслова
Ведь имя было очень редким.
Такое точно не забыть

Херня Ивановна Хренова
жила в районе Бирюлево
И даже там жильцы считали,
её фамилию дрянной
Херня Ивановна Хренова
плюс пулемет от Дегтярева
Сумели убедить соседей,
что жизнь одна. И нет другой.

Херня Ивановна Хренова
подчас бывала нездорова
И воздух портила отчасти.
Горох способствует тому
Но пусть страдало Бирюлево,
а мэром выбрали Хренову
Стабильность: вот что людям надо,
познавшим голод и тюрьму

Жить хорошо не начинайте.
Привыкнете, потом затянет
Потом охота будет в Ниццу.
Потом и Ницца надоест.
Наш выбор тверд: Херня Хренова!
Она не бросит, не обманет
Есть пулемет, чтобы застрелиться.
Топор. Мешок. Удавка. Крест.

‎Не хочу идти ни куда!
‎Хочу быть с тобой всегда!
‎Голос твой завывающий,
‎Шум твой успокаивающий!
‎
‎Ветер ночной -
‎Дай мне покой!
‎Хаос ночной,
‎Тайну открой!
‎
‎Прошлое смой,
‎И оставь мне покой!
‎Пусти все заботы,
‎Растворись в тьме ночной!

Стареть не хочется, поверьте!
Всё чаще нас на склоне лет
Тревожит тема близкой смерти,
И снятся череп и скелет...

Родившись, мы благословеньем
Предстали для своей родни.
Состарились? Лишь удобреньем
Теперь считают нас они -

Потомки! Дети и внучата.
За счастье - правнуков орда!
О старость! За бездетность плату
Жестокую берёт всегда...

И пусть мы станем "удобреньем"
Для сада, что в веках цветёт:
В его плодах - благословенье,
И вечной юности полёт!

26.04.2026

Я в людях вижу странный перелом:
В них вечность спорит с пылью ежечасно;
Они живут, как будто бы потом,
А умирают — сразу и напрасно.

В них каждый жест — и выбор, и вина,
И каждый взгляд — признанье без ответа;
Душа им будто свыше вручена,
Но чаще служит тенью, а не светом.

Они бегут — от тишины, от снов,
От правды, что настойчиво стучится;
Им легче верить в шелест пустых слов,
Чем в глубину, где нужно измениться.

О люди… вы загадка и укор,
Вы храм и прах в едином колебанье;
И каждый сам себе и суд, и спор,
И путь, и бездны собственной познанье.

Автор: Шарипова Камила

Бывают люди – тихие, как тени,
Идут сквозь шум, не требуя наград.
Им чужды вспышки громких откровений,
Их сила – в том, что не кричит их взгляд.

Бывают люди – как порыв метели,
Сметают всё, не зная полумер…
Но оба мира в жизни уцелели,
И в каждом – свой невидимый размер.

Автор: Шарипова Камила

Забытая дорога потерялась здесь...
Потрескался от веку весь асфальт!
А на опушке виден чей-то крест...
Вдали чернеет избами "седая" даль...

Деревни очертания восход кроИт...
Петух на тыне горло рвёт привычно!
На старом дворике старик стоит...
Здесь как всегда... Здесь как обычно.

Дворовый пёс бежит по пяткам,
Кот старый на завалинке лежит...
Бурьян лишь только грозен грядкам -
Сил не хватает... Не поможет "Айболит"!

Век цифровой отнял всю помощь!
Младые ищут власти во столицах...
А здесь и старость, и клятАя немощь!
Нет будущего! История не в этих лицах...

Быть может, кто-нибудь заглянет
В давно забытую его светлицу?
Нарушит "коррозивность" прошлых лет?
Нет, не разбиты ожидания границы!
26.04.26

В потоке времени немом
Мы тонем, словно в бездне тёмной.
Вчерашний день забыт умом,
Как старый дом в глуши огромной.

Секунды режут, как ножи,
Стирая лица и надежды.
В плену холодной, вечной лжи
Мы рвём на части все одежды.

Где блеск корон? Где прах царей?
Всё поглотила злая пена.
Среди пустых, немых морей
Лишь слышен горький стон измены.

Душа дрожит, когда глядит
В провал грядущего безмолвно.
Там рок безжалостный сидит
И бьёт по сердцу больно, ровно.

Мы строим храмы на песке,
Мечтая вечность обмануть.
Но с хладным лезвием в руке
Нам время преграждает путь.

Один лишь взгляд — и кровь застынет,
Увидишь бездны острый край.
Пусть всё земное нас покинет,
Забыв про ад и светлый рай.

Сама — лишь тень, лишь звук случайный,
В потоке этом я горю.
И этой страшной, горькой тайной
Я с вами, люди, говорю.

Я песня, я пришла сюда случайно
Я юнная, я только родилась...
Меня зачали ласково и тайно
Вот жизнь моя с того и начилась.

Губами прошептали на рассвете
По белому пустили нараспев
Излили душу трепетно в куплете
И звучный написали мне припев.

Я для кого-то тихая молитва
Я колыбельная, я серенада дня
Ещё могу быть сильной, коли битва
Зовёт поднять мечи зову и я.

Или когда, тихонько я расплачусь
Гитарным перебоем под луной
Споёт меня какой-нибудь Аркадий
Случайно познакомившись со мной...

Два острова, пылающих как вечный зов,
Под шквалом войн, что временем сковал.
Вселенской злобы взор померк от снов,
И справедливость тенью убегала.

Здесь жестокость царит, сплетая свой венец,
До тех пор, пока божественный не грянет.
Огня небесного, что сметет пыл враждебниц,
Враждующих остров, что век живет и вянет.

Создаст из праха город, дивный, новый,
Для страсти, что родится в трепетной груди.
Но, увы, любовь, в паденье неуклюже,
Предаст его, как будто от любви.

И вновь лава, сжигая бывший рай,
Сотрет с земли, что создан был навек.
Приют порока, пламенный, бескрайний,
Так пал тот город, предал человек.

**1**

В купе вагона от пересыпа
Готов послушать любую «липу»....
- Я очень старый для человека,
Мне много лет, уже больше века!
Я помню войны, читаю судьбы,
А мне бы – хватит, а мне – уснуть бы.
И что за данность: попил водички,
– И побежали времён таблички.
Живую воду в солдатской фляжке
Оставил кто-то в крутом овражке.
А я напился, – ну кто поверит?
Вам тайну эту решил доверить.
И вы смеётесь, не веря в сказки,
Как на духу, не сгущая краски,
Берусь поведать вам всё о прошлом,
Устал тащить я такую ношу...
Менять одежды времён – так странно,
Терять любимых, друзей – печально.
И с каждым годом тонуть в надежде,
Сомкнуть усталые свои вежды.
Закончить жизнь на своём погосте...
Тянуть три жизни, ох как непросто.

**2**

Мы улыбались его рассказам,
Ему лет тридцать, в глазах сарказм.
Похоже, выпил. И куролесит,
Кто зёрна правды сумеет взвесить?
Но интересно, и дядька режет,
И складно так. Поперёк и между.
И там он был, и того он видел.
- А с этим пил, – да ты не завидуй!
Как Монте-Кристо когда-то, в детстве,
Его рассказы о королевствах,
Пленили наши простые души,
Он завораживал тех, кто слушал...
Дорога, ясно, конец имеет,
И мы, приехав, сказать не смели
О том, что слышать пришлось – неправда,
И что забудется это завтра.

**3**

Но время шло, вспоминал нечасто
Я ту поездку, уж больно страстно
Текла река моей жизни бурной,
Мне пятьдесят, хоть гляжусь недурно.
Прошло лет тридцать с того момента,
Как поезд с дядькой уж канул в Лету.
И вот я еду в вагоне к дочке,
Жизнь раскидала поодиночке...
И что я слышу: за стенкой, рядом,
Знакомый голос, его тираду!!!
- Я очень старый для человека,
Мне много лет, уже больше века!
Я помню войны, читаю судьбы,
А мне бы – хватит, а мне – уснуть бы.
Тихонько вышел, в ногах-то вата,
Вы не поверите мне, ребята...
Ему лет тридцать, в глазах сарказм.
Тут я поверил его рассказам!!!
Вот так бывает, живёшь тихонько,
Не веришь в чудо, течёт речонка...
И в одночасье вдруг понимаешь,
Как часто в жизни не прав бываешь....
Как мало, знать, нам дано от Бога!
И как влияет на смысл – дорога....

Я не упал — я оступился,
На миг замедлил свой поход.
В пыли дорожной не забылся,
Смотрю всё так же в небосвод.

Пусть кто-то радуется ложно,
Мой дух ещё не побеждён.
Идти по жизни очень сложно,
Но я для битвы был рождён.

Смахну я пыль, расправлю плечи,
Пойду уверенно вперёд.
Зажгу в душе былые свечи,
Меня удача снова ждёт.

Мы прячем правду под словами,
Меняя лица на ходу.
Смеёмся светлыми губами,
Храня в душе свою беду.

Мы держим спины очень прямо,
Не выдаём дрожащих рук,
Играем роли без изъяна
Под шум шагов и гул разлук.

Гордость – щит, холодность – маска,
Спокойствие – привычный грим.
А в сердце – хрупкая развязка
И страх быть понятым другим.

Лишь в тишине, когда темнеет,
Снимаем выдуманный лик…
Но новый день опять наденет
На душу выверенный миг.

Автор: Шарипова Камила

О чём расскажут облака,
Спешащие на край земли?
На нас взирая свысока
Плывут над миром корабли.

Шепнут, как пахнет океан
Под перламутровым крылом,
О том, что всякий ураган —
Лишь шалость грома за холмом.

Они летят, меняя стать:
То стая рыб, то вороньё,
Чтоб научить нас отпускать
Всё то, что стало не твоё.

На край, где тает синева
В объятьях дремлющей черты,
Они уносят все слова,
Что не сказали я и ты.

Смотря им в вслед — не прерывай
Их белый, медленный исход.
Им виден тот нездешний край,
Где наше завтра настаёт.

Нейтрален мир. Он жизни строгий силуэт,
Безмолвный холст, где нет ни приговора, ни привета.
Он не жесток, не добр, не прав, не ложен,
Он просто есть, на атомы разложен.

Но взгляд бесстрастный, через призму мнений
Ломается о грани озарений,
О шрамы опыта, о хрупкость детских снов,
О тяжесть веры и о важность слов.

И вот мы кисть берем.
Палитра – в сердце.

Выводим тон событий и явлений.
Теперь уже не мир рисует тени,
А наша личная, живая акварель,
Где каждый выбрал бурю иль капель.

Один раскрасит в цвет свинца рассвет,
Считая, что надежды в мире нет.
Другой в картине той увидит перламутр
И нарисует самое счастливое из утр.

Ведь зло и благо – не закон основ,
А лишь мазок из выбранных тонов.

И нет вины осеннего дождя,
Что для тебя окрашен в цвет тоски.
Реальность – зеркало, в котором, проходя,
Мы видим лишь свои же мастерски

Глубоки иль пусты унынья краски.
Мы сами надеваем миру маски.
И он таков, каким его малюешь ты.
С рождения до финишной черты.

27.09.2025 г.