Философская лирика

Когда померкнет неба свод,
когда луна зажжётся,
Мы тихою неволею
уснём с заходом солнца,
Чтоб раз и навсегда покинуть
этот день бессрочный,
Который липкой раной
безустанно кровоточил.

А завтра всё произойдёт,
что мы, волнуясь, ждали.
Одним — любовь навеки,
а иным — дорога в дали.
Кому — начало счастия,
кому — конец страданий.
Кто — подведёт итог,
а кто — в истоке начинаний...

(Из цикла «Колыбельная»)

*Цикл завершён

Рождение прямого угла произошло задолго до рождения какого-либо научного изыскания и вообще задолго до математики в том виде, в каком мы знаем её сейчас.
Это было в древнейшие времена, когда люди верили в звёзды и ждали ответов от звёзд.
Одному смелому испытателю мысли было нашёптано ТОЙ, у которой нет имени и у которой тысячи имён, что есть магия не только от звёзд, но и от творения рук человеческих. Она зажигала пламя ремесленника, чтоб забрать часть плодов труда его.

Нить, связаная в кольцо и содержащая 12 равных частей была первым артефактом магии от той богини, у которой нет имени и у которой тысячи имён. Эта нить рождала прямой угол. Прямой угол позволял строить прямые пирамиды. Прямые пирамиды радовали глаз и позволяли управлять народами. Люди хотели видеть пирамиды, люди хотели строить пирамиды, люди желали видеть в вершине пирамиды ту, чьи образы и черты напоминали бы о величии ТОЙ, у которой нет имени и у которой тысячи имён.

Этот факт, что нить из 12 делений напротив 5 делений рождает прямой угол совершил ремесленно - исследовательский переворот в сознании.
Этот факт, который мы знаем, как теорему Пифагора, послужил зарождению геометрии - царицы наук.
Этот факт закрепил астрологические наблюдения и верования, закрепив зодиак на 12 позициях. Проходили столетия, созвездия меняли названия и формы, но неизменным оставалось их число - 12.
Этот факт перешёл в суточное измерение, ведь суточное измерение не что иное, как отображение годового движения солнца вдоль зодиакального круга. [Так как день и ночь воспринимались ими отдельно друг от друга, сейчас мы видим 12 часов дня и 12 часов ночи].
Этот факт перешёл в годовое измерение, поделив год на 12 месяцев. Проходили столетия, месяцы сменяли свои названия и формы, но неизменным оставалось их число - 12.
Этот факт зародил 60-ричную систему исчисления, потому что сакральная 5 [напротив 5 делений рождается прямой угол] и сакральное 12 [ все деления окружности] рождали число 60 [60=12*5]. Этот факт также отразился на суточном измерении появлением минут.
Этот факт повлёк строительство храмов для изучения звёздного неба и пирамид для управления людьми, закрепив первую дань для ТОЙ, у которой нет имени и у которой тысячи имён.

Под палящим небом, под землей горячей,
Там по речке льется, лира алой крови.
Возрисуем из ней яблоню с плодами,
Рябину благодатную, согретую снегами.

Под гнетом бури, брел домой,
Я разрыхлял горсти земли.
И слезы жгли, так горячи.
И грел я свое тельце здесь,
Сжимаясь в ком звериный, шерсть!

Гудел я: «Грех наш воссиял в нас,
И сердце вырвать с силой жаждет,
Но сердце кажется, не бьется;
Просели веки, голос хриплый
Мне сзади робко, что-то сиплет:

«Ты, брат, убил меня в ту полночь,
И ведь ты даже не заметил
То черное пятно на шее,
Которое всю жизнь ты видел.
Убил меня ты.
Что ты скажешь?
Каким ответом совесть спрячешь?
Как жить ты будешь, брат мой милый?!»

«А помнишь? Белые те ночи,
Порхала тьма, да снежны комья…
Окутал наши окна иней,
И змеи по покровам снега…
И вот декабрь наш одетый!
Вон мы читали стихов строчки,
В морозы крепкие, пылая.
И мы тем душу согревая,
Бокалы кровью, изливая…
Совсем не той… Увы, не той?
Совсем иной… Не той, брат мой!»

Что нужно в общем человеку?
Кроме тепла и длани друга…
От наглости воздвигнем племя —
Племя костей и глыбы плоти,
Валяются, забыты на век.

Никто уже не вспомнит кости,
Никто им камень не поставит,
Никто слезами не умоет…

Никто слезами не прольется!
Водицы поливной не будет.
Что породит созданье ново —
Цветок красою благообразный!»

Откроешь ленту — там парад богинь.
Идеальные скулы, нос и кожа.
Ты смотришь в зеркало и думаешь: «Аминь.
На них я буду, видимо, не схожа».


Один фильтр — и ты уже модель.
Другой — и губы стали чуть пухлее.
И эта виртуальная метель
Нас делает фальшивей и больнее.


Давайте честно? Утром — вид не тот.
Бывают прыщики и волосы лохматы.
И жизнь — она не вечный разворот
Из глянца, где все сказочно богаты.


Так разрешите женщинам быть «не».
Неидеальными, нечёткими, простыми.
Ведь красота — она не наравне
С картинками пустыми и чужими.

В мануфактурах гобеленов,
В бочках прячутся цвета.
Немного красок взял Поленов,
А остальные все - Сёра.

Бисер точек на «пуантах»,
Освежает , словно, бриз.
Цвет , у Сёра упрятан, в квантах,
как , в малой луковке - ирис.

Над землёю – купол неба.
По краю Бездны - Млечный Путь.
Звёзды, словно крошки хлеба…
Сёра сумел их сколупнуть…

Удалось Жоржу Сёра,
Талант поставить на «пуанты».
Есть звёзды - яркие Гиганты,
А он был - «Чёрная дыра»…

У впечатления нет брода.
И «Олимпия», Мане,
Пьянит веками тьмы народа:
От патрициев до « сброда»,
Как «Монтраше», и «Шардоне»…

Искусство - бурная Река,
Как реки горные, весною…
Хранит искусство ,на Века,
С Богом Завет, подобно Ною…

Но , как морщины стариков,
на полотнах - кракелюры.
Это следы былых веков,
На полях былой Культуры.

Приходят новые «таланты».
Ждёт наполнения Река…
И держат шар Земной Атланты,
как «Ожидание» Дега….

Первые - не смелые слова
Первые - не сложные стихи
Первое - Кружится голова
Первые - ошибки и грехи

Первое - Прости я ухожу
Первое - Останься я молю
Первое - Причин не нахожу
Первое - Я так тебя люблю

Первый - поцелуй и сладость губ
Первое - стеснение и дрожь
Первое - скольженье нежных рук
Первое - и это всё не ложь

Первое - бывает только раз
Первое - как первый гром весною
Всё остальное повторенье фраз
Всё остальное - только лишь второе

Возьмём с тобою однажды мы билет
К той жизни, где лишь доброта и свет.
В страну, где только счастье нас и ждёт,
И радость без конца в душе цветёт.

Туда, где нет ни горечи, ни слёз,
Где мир наполнен ароматом роз,
Где каждый день, как самый светлый сон,
И нежности звучит волшебный звон.

Где ветер шепчет ласково слова,
И от любви кружится голова,
Где в каждом взгляде — только теплота...
Наш поезд мчится в край, где ждёт мечта.

Там будем утром вместе просыпаться,
В объятьях нежности и света растворяться,
Встречать рассвет, прохладой умываться,
И каждым новым днём вдвоём лишь наслаждаться.

Вдали от суеты, от всех мирских забот,
Мы будем вместе, ты и я, из года в год
В объятьях ласки, в тихом свете дня,
Вдыхать рассвет, тепло в сердцах храня.

И, за руки держась, бродить по побережью,
Смеяться звонко, просто так, безбрежно,
Дарить друг другу искреннюю нежность,
Забыв про календарь и дней мятежность.

Мы будем слушать шёпот волн в закате,
Читать друг другу вслух стихи в объятьях,
Делиться тем, что на душе храним,
И исцелять сердца теплом своим.

Пусть будет дом с распахнутым окошком,
Где пахнет кофе, сном и ягодой в лукошке.
Где нет обид, тревоги и печали —
Лишь то, о чём мы так давно с тобой мечтали.

*. *. *
Ноябрь 2025

В дыханье звёзд, в рождении тумана,
В сплетенье трав, в движении планет,
Великий Мастер, без конца и плана,
Творит свой переменчивый портрет.

Он лепит горы из морской прохлады,
И пишет ветром руны на песке.
Его эскизы — буйные каскады,
И мысль, что бьётся жилкой на виске.

И каждый атом, каждая частица —
Лишь нота в песне, что звучит всегда.
Ей суждено меняться и продлиться,
Как в тёмном небе новая звезда.

И мы с тобой — не зрители, не тени,
А часть потока, кисти и мазки.
Мы — миг в цепи великих изменений,
Чтоб строить замки и плести венки.

Так пусть горит огонь неугасимый
В душе, что жаждет верить и любить.
Ведь быть живым — быть частью нерушимой
Стихии, что не может не творить.

январь 2025

Чужие ожидания — тяжкий груз,
Невидимая, плотная ограда.
Набор чужих невысказанных «нужд»,
Которым всегда что-то надо.

Они, как тени, следуют за мной,
Вплетаются в мой смех, в мои печали.
Рисуют путь, единственно прямой,
Который для меня предначертали.

«Должна ты быть сильнее», — шепчет дед.
«Будь мягче, тише», — просит мама.
«Достигни небывалых всех побед!» —
Кричит толпа, настойчиво и прямо.

«Будь проще», — говорит мне лучший друг.
«Будь ярче», — требует другая половина.
И замыкается порочный, тесный круг,
Где я — не я, а липкая рутина.

Я — отраженье их тревог и снов,
Проекция несбывшихся желаний.
Коллекция навязанных основ,
Сплетенье их надежд и предсказаний.

Но где-то в глубине, под слоем фраз,
Под тяжестью наброшенных портретов,
Живёт мой тихий, настоящий глас,
Что ищет не чужих, а лишь своих ответов.

И я учусь, срывая день за днём
Тяжёлые доспехи их суждений,
Чтоб стать не их проектом, а огнём —
Свободной от чужих воображений.

январь 2025

Ты не ищи забвенья без преград.
И кем бы ни был ты,
да что-нибудь узнают!
Ведь не из пальца ж факты
сочиняют?
И в небе не считают звёзды наугад.
Порой себе ты искренне не рад,
Что не умеешь жить свободно.
А судиям твоим вершить угодно,
Какою цифрою поставить тебя
в ряд.
На первом месте нет тебе цены:
Работник тихий, незаметный.
И лямку ты безропотно тяни,
Но путь к забвенью – тщетный!
---------
Никто не смеет солнцу указать,
Куда ему и как сиять!

Как трудно жить на этом свете,
Когда один: приюта нет нигде!
В отчаянье попал, как рыба, в сети –
Спасение твоё лишь
в творческом труде.

Жилище строишь ты
и храм искусства,
Вращаешь жизни новой жернова.
Бывает так: тебе обидно, грустно,
Не слышишь ты в награду
добрые слова.

Ветшает дом – износятся и вещи,
Тускнеет образ некогда живой,
Но зов любви в пространстве вещий:
Он не придуман нашей головой!

Мы дети все, а мать одна – природа!
Зачем же нам бороться с ней тогда?

Так и живем, неся свой крест,
Среди теней и призраков минувших.
И время, что не знает мест,
Лишь множит скорбь в сердцах уснувших.

В тумане дней, где свет погас,
Мы ищем след былой надежды.
Но эхо прошлого, как глас,
Нас тянет вниз, в пучину бездны.

И каждый шаг – как новый вздох,
Сквозь боль и страх, сквозь боль и муку.
И каждый миг – как новый рок,
Что ждет нас в этой вечной скуке.

Но где-то там, за пеленой,
Сияет луч, зовет к рассвету.
И мы идем, неся свой бой,
Навстречу новой жизни свету.

30.01.2025: Неумолимый бег
Невидимый, но вечный, он течет,
Сквозь пальцы ускользая, как песок.
То мчится вихрем, то ползет,
И каждый миг – бесценный островок.

Он не щадит ни планы, ни мечты,
Стирает краски, превращает в пыль.
Но в нем же кроются и наши дни,
И мудрость, что приходит с седины.

Он – врач, что раны лечит нам порой,
И друг, что дарит новые рассветы.
Он – вечный странник, вечный часовой,
Что знает все ответы, все секреты.

Мы ловим каждый миг, как мотылька,
Пытаясь удержать его в ладонях.
Но время – река, что течет всегда,
И нам лишь остается плыть в ее потоках.

Цени мгновенье, каждый вздох лови,
Ведь завтра может и не наступить.
И в сердце пусть живет любовь,
Чтоб время не смогло его убить.

2025

В тумане дней, где время – лишь мираж,
И каждый миг – загадка без ответа,
Мы ищем смысл, собственный пейзаж,
И в вечном поиске теряем суть момента.

Что есть жизнь? Лишь эхо в пустоте?
Иль танец звёзд, что в космосе горит?
Мы строим замки на сырой земле,
И верим в то, что сердце говорит.

Быть может, счастье – в мимолетном взгляде,
В улыбке той, что греет изнутри.
Иль в тихом шепоте, в небрежной глади
Нам шепчет тайны, что несут дожди.

Мы ищем истину в пыли веков,
В словах мудрейших, что прошли свой путь.
Но истина – в сплетении основ,
В том, что нельзя ни взять, ни повернуть.

Мы – лишь песчинки в океане бытия,
Что волны времени несут вперед.
И каждый вздох – как новая заря,
Что новый день и смысл несет.

Не бойся боли, не страшись потерь,
Ведь в каждом шраме – мудрости печать.
Открой для жизни запертую дверь,
И научись любить, прощать, мечтать.

И пусть твой путь тернист и одинок,
Пусть звезды меркнут, и тускнеет свет.
Ты – часть всего, ты – вечный огонек,
Что в этой жизни оставляет след.

январь 2025

Мчится птица над нами в небе,
Песня грустная внутри.
Жизнь кажется у нас нелепой,
Мы живы, остальное пустяки.

Наша жизнь делает сильным,
Мы всё стараемся не терять.
Глядя на крест мрачный, могильный,
Мы другое пытаемся понять.

Есть боль, беды и стремления,
Мы их учимся всегда добывать.
Опасаясь жизни поражений,
Но всё же в гробу придётся лежать.




3.11.2025

Во взоре снова пустота.
Смотрю на мир устало.
Ведь жизнь наивна и проста.
Всё безразличным стало.
К чему стремиться. Для чего?
Скажите по секрету.
И толк какой мне от того?
Не надо правду эту.
Смотрите шире. Видно вам
к чему ведут успехи?
Вы всё равно падёте там,
напрасны ваши вехи.
Вот станете потом у врат,
довольные судьбою.
Слова Петра в ушах звучат:
"Я дел твоих не скрою.
Творил во славу, человек.
И сделал ты не мало!
Как делал римлянин и грек:
добра и зла хватало.
Но не достоин рая ты!
И ад тебе не нужен.
Ты жил во имя скукоты.
Во тьму ты был погружен.
Твои пустые все дела.
Всё делал ты напрасно.
Дорога не туда вела...
Тебе так и не ясно?
Я позволяю посмотреть.
Что видишь под ногами?
Не можешь дел своих узреть?
Не выразишь словами?
Ты шёл дорогой пустоты,
Творил себе во счастье.
Теперь неважен вовсе ты.
К чему твоё участье?
Скажу тебе: есть так всегда!
Стремись к чему угодно.
Иди ты в жизни хоть куда.
Напрасно и бесплодно!
Смотри под ноги, человек.
Тебя уже забыли.
Забыты римлянин и грек,
давно под слоем пыли.
Перед собой теперь взгляни.
Меня тут нет... и рая.
Ты не меня - себя вини,
раз жил, того не зная".

09.12.2023

За суетой плохих, хороших дней,
И за обиды, что пришлось принять подчас,
Родителям всех «золотых» детей
Свой этот стих я посвящу сейчас.

Мы сеем мысли и поступки, как зерно,
И пожинаем в детях то, что насадили.
Они припомнят нами сделанное зло,
А то, что хорошо - им было напрочь позабыли.

Пускай не думают, что мы уйдём в закат,
Что боль исчезнет, дверь свою закрыв.
Законом «бумеранга» в темя, в аккурат,
Взломает душу, где колилось, как нарыв.

Забыв про дом, в погоне за мечтой,
Они от нас порой свой воротили взгляд.
И в их душе, порой расчётливой, такой
Обиды пламенем на нас за всё горят.

Когда года пройдут и кудри поседеют,
Простую истину скажу сейчас для вас:
Придёт пора - и наши внуки повзрослеют,
И нашим детям отомстят сполна за нас…

Ночь. Лишь тёплый свет
От восковой свечи озаряет
Стол рабочий. Душа трепещет.
Память, как магнит.
Воспоминания, моменты,
Счастливый миг
И печальный лик
Возникли тотчас же.
И снова строки лягут в мой дневник.

Бумажный лист передо мной,
Он чист и бел, и как всегда родной.
Вовсе не нужен черновик,
Я изложу на беловик То,
Что давно в душе сидит.
Пишу я эти строки с целью,
Чтобы сказать :"Благодарю!
Что я ещё живу, дышу
И вижу этот белый свет,
Играя жизненный концерт."
Родителям скажу: "Спасибо!
За воспитание, поддержку и любовь!
За нежные и любящие очи,
За те бессонные у кроватки ночи."

Я в небо прошепчу: "Благодарю!
За испытания, что сделали сильнее
За счастье, радость, грусть, печаль,
За те событии, что окрылили,
Даже за те, что вдребезги разбили.
Мне ни о чем уже не жаль.
Спасибо, Господи, что свёл с хорошими людьми.
И что смогла когда-то вовремя уйти
От тех людей, что душу обожгли,
Не уничтожили, а мимо лишь прошли,
Шрамы оставив в девичьей груди.
Как удивительны порой бывают встречи!
Смогла мгновенно всё перевернуть
Одна минута и с глаз моих шоры стянуть,
И по-иному на историю взглянуть."

Спасибо, что пишу я эти строки,
А мой дебют настал тогда,
Когда я боль стихами изложила,
И поняла, что надо продолжать
Как можно больше обо всем писать.
Конечно, многое сокрыто
И взаперти, да под замком,
Тропа в те рифмы всем прикрыта,
И только мне одной открыто
Всё личное со мной, оно закрыто.
Спасибо, что могу ещё писать!
И Ваши произведения читать!

У каждого поступка — свой тариф.
За доброту получишь нож под рёбра.
За честность — самый ядовитый миф,
Что ты на самом деле злее кобры.


За слабость — в спину полетит плевок.
За силу — будут ненавидеть хором.
За каждый выученный в жизни злой урок
Ты платишь самым внутренним раздором.


И в этой лавке жизненных валют
Нет кассы, чтоб оплачивать заране.
Счета приходят те, кто рядом пьют
И улыбаются, копаясь в твоей ране.

Если отматывать с конца
всегда придёшь в начало.
Но нет разрыва у кольца —
вот чтобы это означало?
Куда не шли бы не жалея ног —
путей хоть много, но один итог.

Весь день – как сон: тревог исполнен мнимых
И призрачных хлопот.
И ряд теней незримых
Беззвучно проползёт.
Хлопочешь, – а в душе уже покойный:
Не сбудется – и пусть.
На дне твоей души, пустой и знойной,
Усталость, а не грусть.
И к вечеру растает череда
Твоих пустых тревог.
Когда ж закроешь ты глаза
И час пробьёт, –
И рад бы ты забыть, но – страшная картина!
Средь прочих пустяков –
Ненужность всех путей, нелепость карантина
Между ржавеющих оков.
И тихий холод сдавит нежно горло:
Ни крикнуть, ни позвать,
Как будто жизнь себя взяла и стёрла,
И незачем страдать!
Ты выйдешь и пойдёшь по улицам знакомым,
Но некому сказать:
Куда ни обернись – глядят из окон тёмных,
Ты хочешь тенью стать.
Там ветер над тобой застонет
До серого утра;
И странник у витрин застынет вдруг и вспомнит
Забытое вчера...
И, наконец, придёт желанная усталость,
И станет всё равно...
Что жизнь? Что смерть? Что старость?
Ну, разве не смешно?