Философская лирика

Тренд поёт в TikTok опять,
Продолжая повторять:
За монетку — за таблеточку,
Мы купили малолеточку.
Скажет кто-то: "ерунда",
Может, скидку, господа?
Бес ударив в седину,
Три предложит за одну.
Может акцию тогда?
За ребенка — ерунда.
Вам нужна чужая дочь?
Забирайте, кто не прочь.
Веселитесь? Не смешно.
Не до смеха всем давно.
Жаль но факт, простая суть
Тех, кто хочет хайпануть.
Жизнь — не рынок, не базар,
Гордость как живой товар.
Глупость — вирус в никуда,
Промах в жизни навсегда.
Честь не трудно растегнуть,
Личность больше не вернуть.
Знает только продавец,
Что билет в один конец.
Ты ведь многое смогла,
Сердце словно зеркала.
Мамы счастье, радость, смех —
Не продай себя за всех.

Вспыхнет свет, и в сердце вздох,
Танец чувств, удачи взлёт.
Фортуна к каждому придёт,
Смоет всё, что сердце жжёт.
Озарит пути вперёд,
С новой силой расцветёт.
Каждый знак — небесный код,
В новую главу ведёт.
Путь подскажет тихий шёпот,
Мир раскроет тайный ход.
Каждый взмах небесных крыл
Сдвинет жизни новый цикл.
Ветер будущего рвёт
Пыль сомнений и забот.
И судьба подаст нам знак —
Время сделать смелый шаг!

От непогоды и до вёдро,
от серости, до синевы,
стихи описывают бодро,
мир,где живём и я,и вы,

здесь ,от печали до признаний,
и ,от просёлка ,до паркета,
судьба играет в наши с вами
неповторимые сюжеты.

Но, как сказал когда- то Борхес,
среди людей в подлунном мире
сюжетов в разные эпохи
существовало лишь четыре.

И,если так,определённо,
нетрудно с вами нам представить,
что можно каждый из канонов
с сезоном года сопоставить.

Так зимушка лупцует люто
тепла твердыню и уюта,
что,штурму города подстать,
сюжетом первым может стать.

Весна цветенье возвещает,
к нам возвращаясь, как герой,
и с жизнью прежней обещает
свидание- сюжет второй!

Как, лето все мы обожая,
всё ждём ,и ищем, посмотри!
Тепла, сиянья, урожая!
Сюжет про поиск, номер три!

Деньков своих златые листья
прощальным осень шлёт аккордом,
нам ягоды, грибы, и -жизнь
свою дарИт -сюжет четвёртый!..

Прав аргентинец, или грезил,
гадать нам до фужера донца.
В астрономическом разрезе,
сюжеты следуют за Солнцем.

Устроен мир наш интересно.
Когда ты маленький совсем,
Ты свято веришь в чудо,
Веришь в сказку,
И в Новый год, Снегурку
И Мороза деда.
Стихи ему читаешь и
Подарок с нетерпеньем
Ждешь.
Вот повзрослел чуток
И начал сомневаться.
А где живет тот дед
Мороз
И почему живет
Он с внучкой?
Потом разочаровался
В сказках ты…
Мечтаешь ты туда
Попасть…
Но, никак не можешь!
И что такое Новый год?
Ведь просто прибавленье
К цифре… единицы.
Еще подрос,
И понимаешь, что подарок
Тот
Не дед Мороз тебе
Принес!
Вот вырос ты, и путь
Тебе открылся в жизнь.
И тут вдруг, сказка ожила!
Она, она (иль может, он)
Судьба!
Тебя крылами одарила!
Любовь на свете все
Затмила!
И день и ночь ты грезишь
В сказке той,
Мечтаешь, планы строишь!
Любовь, любовь, как сладки
Ночи, дни и годы, что
Провели с тобой!
И греет нас любовь
До старости седой.
А как же сказка, чудо?
Так побывали в нею
Мы с тобой!

Здравствуй, утро!
Снова морось,
Ветер за окошком
Воет.
Снег и дождик…
Замело все по утру
Толстым слоем
Всю округу.
Снег укрыл
Даже кисточки рябин…
Птицы в небе не летают,
В пруду утки замерзают…
Им пора уж в край
Далекий,
На зимовку улетать…
Непогода им мешает
И синоптики не знают
Когда небо станет
Чистым
Ну, а солнышко
Лучистым!
И вольются в наши
Души
Жажда жить, летать,
Любить…
Хотя, что я про погоду,
Каждый день ведь
Так хорош, что
Проснулся поутру
И увидел красоту…
Все в округе замело,
Снег лежит,
Белым- бело…
Тихо на душе, спокойно
Что жива еще душа,
Что проснулся ты от сна!

Сплетает время кружево событий,
Из тысяч «да» и мимолетных «нет»,
Из череды случайнейших открытий
И тени, что отбрасывает свет.

Мы ищем смысл в узоре этом сложном,
Пытаясь контур истины найти,
Но каждый шаг по краю, по бездорожью,
Лишь часть большого, общего пути.

Что есть добро? Что есть простое зло?
Лишь грани куба, брошенного в вечность.
Сегодня то, что боль тебе несло,
Наутро станет силой, в бесконечность
Отправив дух, очищенный от слёз.

Мы – только мысль, что думает о море,
Не зная волн, не чувствуя прибой.
Мы – тихий вздох в огромном хоре,
Что был до нас и будет за тобой.

И в этом танце атомов летящих,
Где каждый миг – и чудо, и обман,
Есть только зов, из глубины звучащий:
«Живи. Дыши. Пока туман не пал».

И этот мир мне давно понятен.
В нём нет загадок, тайн и волшебства.
Рисунок судеб предсказуем, внятен,
И предсказуемы слова.

Понятны мне мотивы и причины,
И блеск в глазах, и лезвие в спине.
Я вижу след грядущей паутины
На самой чистой, белой пелене.

Понятен крик рождающегося чуда,
И тихий вздох у смертного порога.
Я знаю, что придёт и что откуда,
И чем закончится любая здесь дорога.

И в этой ясности, прозрачной и холодной,
Нет места вере, трепету, мечте.
Лишь тихий путь по плоскости безводной
К такой же ясной, строгой пустоте.

И этот мир давно уже понятен.
Как старый дом, где знаю каждый скрип.
Где каждый луч на выцветших обоях
К знакомой пыли намертво прилип.

Я знаю, где цветут весной фиалки,
И где зимой закружит бурелом.
Где прячут боль за дымкою фиглярки,
Где фотографию оставят за стеклом.

Мне ясен ход небесного светила,
И ход сердец, спешащих в унисон.
Я знаю всё, что будет, всё, что было,
И каждый сон похож на прошлый сон.

И оттого так хочется не ведать,
Закрыть глаза и снова удивиться,
Как будто в первый раз прошлась по следу,
Где может что-то новое случиться.

Мне этот мир давно понятен.
Простой конструктор, пара шестерён.
Кто жаждет власти,
Кто до денег жаден,
Кто вечно слаб, а кто-то здесь пленён.

Понятны мне все правила и ставки,
Все маски лжи,
Все клятвы на крови.
Герои лезут на прилавки,
А ты им, глупый, о любви...

Я изучила всё —­ от А до Я,
Все выходы, лазейки, тупики.
Вся эта суетливая возня
Мне кажется смешной.
Иду я по прямой.
Вышагивая шаг.
Я вижу маяки.
И тут стою, смотрю на карусель,
Где каждый круг оплачен и расписан.
И пью свою простую акварель,
Не веря ни в пророков,
Ни в мечту,
Ни в благодать,
Здесь пустота, и этой пустотой весь мир пронизан.

А в яме глубокой, на дне из печали,
Где тлен должен править и ржа должна цвесть —
Росток один, будто гость из далёкою дали,
Один оденёшенка, на растерзание оставлен в тени.

Прошли дожди, что лили не воду, а пепел и соль.
Прошло время, что лечило не лаской — забвеньем.
И вот тень отклонилась на самый краешек поля,
И луч, холодной косой, как воспоминанье,
Коснулся его — не ладонью, а лезвием света.

И он не воспрял, он не стал возноситься.
Он просто понял, что почва — это не земля,
А прах прежних стен, песок от размолотых окон,
Истлевшая в прах любовь, перегной из «нельзя».
И корни его, тонкие, как нити судьбы,
Потянулись не вглубь, а вширь — по поверхности раны,
Окутывая осколки, обнимая булыжник,
Впиваясь в ту самую память, что стала едой.

И вырос не деревом — твердыней из жил.
Не дубом могучим — а синим терновником.
Не звонкий ручей у его подножия лил —
Сочилась из трещин тяжёлая, тихая влага,
Что вкус железа, тоски и пыли.
Его тень была не густа, а колюча и рвана.
Не птицы в ней вили гнёзда — а молчанье свивало.
И ветер в ветвях его видел не песнь, а формулу,
Закон, что единый для гибели, роста:
Всё проходит — и боль, и названье, и форма.
Остаётся лишь сила впитать, преобразить. И стоять — не вопреки, а потому.
Потому что земля — это быльё из потерь.
Потому что и тьма, и свет — лишь вчерашний погодный узор.
А он — сегодня — простой, колючий, живой.
И в нём уж зреют не плоды, а семена —
Крючковатые, чёрные. Упадут те
Не в мягкую почву, а в трещину между мирами.
Чтобы расти вновь — не дубом, не тёрном.
А тем, что родится, когда стихнет последнее имя
И останется только сырое, зелёное «Да».

Всё началось с тишины слишком плотной —
Вязкой, как мёд, и густой, как беда.
Небо свернулось трубою болотной,
Солнце — чужой позолоченный глаз.

Ветер не дул — он сверлил изнутри,
Скребся под крышей, фундамент и связь он грыз.
Потом разорвал эту плёнку —взгляни! —
В небе чёрная пасть развернулася.

Не просто ветер — всемирный разрыв,
Ступени Бога, сломленные в духу.
Он не крушил — он стирал наживлённый мотив,
Поднял весь сор, всю любовь, всю тоску он наверх.

Дом — не устоял. Рассыпался в «был».
Крыша взлетела, как шапка с ума.
Стены, что помнили праздник и пыль,
Стали бумагой для костра и пыла ветра.

А дерево, что укорённо век,
Вдруг ощутило свободустранней пустоты:
Его корни — как нервные нити — навек
Оторвались от земли-матери, став частью метлы.

В эпицентре — не ад, а иная ткань:
Там тишина обретала вес и хруст.
Там время текло, как густая слюна,
И каждый миг был раздавленным, пуст.

Там сердце стихии — холодный родник,
Бьющий не влагой, молчанием в упор.
Там всё, что ты знал, становилось чужим,
И сам ты — лишь отзвук не давший дорогу.

И когда отошло — не стихло — устало,
Осталась не смерть — география ран.
Земля обнажила скелет свой устало,
И пахло не гарью — дыханьем всех стран.

А в яме глубокой, на дне из печали,
Где тлен должен править и ржа должна цвесть —
Росток один, будто гость из далёкою дали,
Один оденёшенка, на растерзание оставлен в тени.

Как бы не было трудно,
Но выстоять нужно,
Даже если порой жить почти невозможно,
Пусть летят за СуТьбой оголтелые ветры,
Важно сердцем своим и душой с Миром сотрудничать дружно,

Жизнь- это квест ,придуманный Богом однажды ,
Тем,кто попали в него позавидовать можно,
В нем же не только печали,заботы и грусти,
Больше дверей за которыми добрые вести!

И открываются легче и виды прекрасны,
Только для тех,кто не струсил,
Не сдался и не сбежал,и не ныл
Бездарно- напрасно,
Свет любит сильных и смелых
Во всём ежечасно,
Дарит за это им Звёзды и всё,что
Для них безопасно!

Весь лабиринт,как огранка для
Твердости духа,
Все испытания только для крепкого сплава,
С ними надёжно и Богу и целой Вселённой,
Крепкие нити удержат Любовь от обмана.

Я прикоснусь к твоей душе
Безмолвным криком помутневшего сознания.
Чтоб растворить печаль в твоём "окне".
Рассеять все тревоги мироздания.

Всю тяжесть жизни разложу по номерам,
Чтоб стала ноша всем по силам.
При сортировке улетит всё в жбан.
Оставим место для вхождения силы.

На самом деле на поверхности весь хлам.
Ценнее нет того, что спрятано в глубинах.
Всё правильно - чтоб это нам достать.
Потребуется воля и конечно сила.

Аксинья Мир
09.10.2025 г.

Лечу на свет. Лечу во тьме.
Легко. Свет приближается ко мне.
Раскрыв глаза. Здесь страха нет
Среди миров, среди планет
Лишь он манит. Лишь он пленит.
И тянет, словно он магнит.
Не оторвать. Не оторваться.
Лишь остаётся приближаться.
Коснувшись, просто раствориться.
Лечу. И это всё мне снится!

Как же часто некоторые ищут исцеление где-то далеко, забывая заглянуть туда, где оно рождается на самом деле - в собственную, единственную душу.
​Ведь здоровье не просто отсутствие боли. Это милосердие, которое мы дарим себе сами.
​Самое главное лекарство не лежит на аптечных полках. Ни один врач, даже самый талантливый, не может дать нам рецепт на истинное спокойствие. Их рука может зашить рану на теле, их знания могут остановить болезнь, но ни один скальпель не сможет вынуть боль из сердца, если мы сами не решим её отпустить. Ни одна пилюля не купит мир в душе, который мы должны заслужить сами, своим прощением и принятием. Внешняя помощь важна, но она бессильна там, где не хватает внутреннего тепла.
​Когда мы обретаем душевный покой, мы перестаём быть жестокими к своему телу. Мы даём ему право отдохнуть от вечной гонки, от бесконечного страха "не успеть" и "не соответствовать". Это чувство, когда ты словно возвращаешься домой после долгого, тяжёлого пути, и, наконец, можешь снять свою броню и просто быть собой.
​Мир в сердце – это самый тихий, но самый сильный бальзам. Он обнимает все наши ошибки, все наши старые обиды и говорит: "Всё хорошо. Ты в безопасности".
​А ещё , случается настоящее чудо: Это когда болит, но ты вдруг смеёшься – искренне, до слёз. Этот смех – это не легкомыслие, это победа жизни над горем. Это наше тайное оружие, которое говорит тьме: "Я всё равно выбираю свет".
​И, конечно, любовь. Любовь – это воздух, который нужен душе, чтобы не задохнуться. Когда мы открываем своё сердце, чтобы просто дарить тепло и принимать его в ответ, мы становимся мягче, человечнее, и, как ни странно, сильнее.
​Если наше сердце наполнено любовью и смехом, оно становится таким тёплым и светлым домом, что никакая болезнь не захочет в нём остаться.
​Мне кажется , настоящее здоровье – это когда душа, наконец, перестаёт плакать и начинает доверять миру, улыбаясь в ответ.
​Но есть те, чья душа, увы, добровольно закована в холодные цепи. Для них этот путь к свету кажется не просто трудным – он кажется невозможным. Их негатив и эгоизм становятся каменной стеной, за которой любовь, смех и покой просто не слышны. Они не могут испытать тепло, потому что их собственное сердце отказывается быть источником тепла.
​И тогда вступает в силу самая печальная защита: им легче думать, что другим всё далось без труда. Им проще верить, что их собственная боль – это несправедливость судьбы, а не следствие выбора. Это удобно – переложить груз своих неудач на "лёгкую жизнь" соседа. Это снимает ответственность.
​Но самая суровая и самая трогательная правда в том, что ключ от этой тюрьмы всегда находится в наших собственных руках. Никто, кроме нас, не несёт ответственности за то, какой "климат" царит в нашей душе. Нельзя переложить на других труд выбора – выбрать доброту вместо зависти, выбрать смех вместо обиды. Это всегда наш личный подвиг перед самим собой.

Емельян Пугачёв

— Будь закля'то злое обуянство,
Пусть проклятой доле покорюсь,
Сквозь моё лихое окаянство,
Смуты упоительное пьянство,
Ты наказана была святая Русь.

— Кровью страсти буйно-живомлечной,
Мной ошпарить вознамерил век,
Прочь стервятник доли поперечной,
Смертью неизбежной встреченный,
На кураж её родится человек.

— В смуте дней изворотив порядок,
Что увековечили престол,
Произвола вверенный припадок,
Воле русской он желанно-сладок,
Бунта русского бессмысленный раскол.

— Что ж поцарствовал домахиваясь трона,
Посудил, побуйствовал в охот,
Не по-сеньке скроена корона,
Видно ангелом моим была ворона,
По-Емельке только эшафот.

— Люд честной, прости разгул мятежный,
Дух — смутьян, ублагостил запой,
Скоро мелом белый саван снежный,
Нежный, покрывалом обережным,
Навсегда укроит мой покой.
/АК/

Виктор Маторин/ Казнь Пугачёва

Я приеду к тебе утром рано
Солнце радостно встретит меня
Ты конечно меня не узнала
Деревенька родная моя

Я иду по деревне родной
Слышу звонкую трель соловья
Наконец я приехал домой
Где прошла юность моя

Ты с годами совсем постарела
Да и я совсем уж седой
Помню как под гармошку ты пела
И была такой молодой

Я со скрипом открою калитку
Здраствуй дом,вот и свиделись вновь
Очень жаль,что тебя я покинул
Ты всегда в сердце моём

Ты живи моя,деревенька
Ты,прости,что бываю я редко
И ночами снится мой дом
Мама с папой живут в доме том.

Колышет ветер лист то взад, вперёд,
Сдувая пыль,скопившуюся в нём.
Истащённый листочек, оторванный матерью-ветвью,
Нет пристанища— одно отчаянье в нём.
Он — заблудившийся путник без карты и цели.
В нём компас сломался,и карты давно уж сгорели.
Сбит с пути, да путь уже нет.
И вот помутнело в глазах у листочка,
И буря незнания сжала его резко и чётко.
Но вдруг сквозь туман, сквозь серую мглу,
Блеснула капля — не слеза, а звезда.
Она упала на прожилки-дороги,
И замерцала в них тихая влага надежды немного.
И ветер, что нёс сквозь тревогу и боль,
Стал тише, стал глубже, стал петь, как гобой.
И лист, упокойный в той новой мелодии,
Перестал быть скитальцем и холодную мглою.
Он понял, что карта — не бумага, а путь,
Что цель — не конец, а умение в путь оглянуться.
И даже без крова, в просторах бездонных,
Он сам себе и причал, и законный.
Так падал он медленно к корням земли,
Где темно, спокойно, где память светла.
Чтобы стать не пылью, а частью узора —
Новой веткой, листом у забора

Говоришь мой слух идеален?
"Почему не развиваешь его?"
Я отвечу тебе кратко,
Моя муза - не фиалка,
Моя муза - не цветы,
Моя муза - лишь мечты,
Неисполненные небом.
"Что за чушь?" - ты говоришь.
Верить мне иль нет?
Твоя ведь это правда,
Но я скажу ответ.
Мой слух не идеален
И голос не хорош,
Я лишь живу, во снах мечтая,
Что буду петь на сцене грёз.
Моя мечта - не оценённая людьми,
Моя душа - сокрыта от толпы,
Я по тихоньку вверх взбираюсь,
Но иногда срываюсь,
Но в прочем, в этом нет беды.

Наша жизнь далеко не проста.
Всё кружит и вокруг суета.
Все снуют и куда-то спешат,
А минутные стрелки летят.

Время будто бы коршун какой?
Так летит унося всё с собой-
Годы, планы, мечты и людей,
Оставляя лишь блики теней.

Нам не прожить без веры в чудеса,
Вся наша жизнь прошита гладью тайны,
И каждый новый день,как новое кино,
И каждый миг,как серия картины.

Великий режиссёр раздал слова,
И роли обозначил по таланту,
Назвал героев славных имена,
Сюжет нарисовал и выставил нам плату,

Мелькают сцены,кадры,слышен звук
Теней,
Мы все в каком-то странном сериале,
Чья роль для нас окажется главней,
Увидим это только лишь в конце- в финале,

Играет каждый множество ролей,
В одноимённом жизненном романе,
Наощупь все порой игру ведём,
А чудеса нас каждый раз спасают…

Вот и зима идёт опять,
с ней не заключишь сделку.
О солнце будем вспоминать
лишь обнимая «грелку».