Произведения без рубрики

І красиві й молоді
полягли у цій біді
Залягли в серій землі
Лишились діточки малі

Брати меча над головою підняли
Від меча і полягли

як же жаль
Ще б жить та жить
Діточок хто буде ростить ?

Душа від болю розривається
А відтіля
ніхто не повертається

Все Поэты у нас хороши!
Сообщаю срочно и от всей души.
Открыто пишут о прекрасном,
Даже просто о дне ненастном.

Рады тем кто возвращается
И новому таланту когда появляется.
Наши творцы пишут красиво,
Сайту конечно большое спасибо!

Желаю поэтам ярких загадок
И по возможности волшебных разгадок.
Щепотку счастья, здоровья, тепла,
Пусть Муза с Вами пребывает всегда!

Якщо буде мир в душі
Буде щастя у глуші
Насолоду дарить нам життя
Любов. ложить на путя

А кінець болючий хворобливий
Зустрічає кожного на ниві

Я боюся доживати
Старість неміч
в житті мати
Неминуче прийдеться страдати

Якщо щастячко прилине поміняється картина

Я у щасті покупаюсь
Щиро з
Радістю я наслаждаюсь

В житті
Щастя одоліє
а зло в житті околіє
любов мною володіє
Отак воно життя діє

Спор налёг
на нас с тобою
и закончился бедою

Мы сто бой не говорим
Мы прошли
и Крым и Рим
вот земная жизнь
моя кончается

потусторонняя
невидимая
начинается
Земля снами
всё равно
вращается
и мы с тобою
роз прощаемся

Может брат
пора нам помириться
ты ночами
часто снишься
я хочу тебя обнять
Ты ведь мне
реально
Родной брат

В этом мире, где так много суеты,
Где каждый ищет свой заветный путь.
Мне хочется быть чьим-то смыслом,
Чтоб сердце чьё-то грело, как уют.

Не просто быть, а значить что-то больше,
Чем просто тень, мелькнувшая вдали.
Хочу быть тем, кто делает вас проще,
Кто дарит счастье, словно свет зари.

Хочу тепло дарить, любить взаимно,
Понять, что значит истинная связь.
Пусть будет мудрость, что течёт незримо,
И в каждом сердце отзовётся страсть.

Хочу быть тем, кто слышит и поймёт,
Кто разделит и радость, и печаль.
Кто не осудит, а всегда придёт,
И снимет с плеч невидимую даль.

Пусть будет так, как сердце просит тихо,
Пусть будет смысл, что греет изнутри.
Чтоб жизнь моя не стала просто лихом,
А стала песней, что звучит внутри.

Чтоб в этой песне, искренней и чистой,
Нашёл себя, свой собственный причал.
И пусть она звучит, как луч лучистый,
Что в темноте дорогу освещал.


* * *
Декабрь 2025

Как много- хороших людей!
Которые, греют- души!
Они- не покинут тебя:
В дороге, в бою, и хуже...
Их добрые мысли и взгляд,
Дают тебе- свежие крылья!
И ты для них-словно брат!
Сестра или даже любимый.
А старые крылья твои-
Они- оборваны были:
Теми-кого любил...
Те, кому душу- дарил ты...
Рвали их- до крови..
Смотрели на то- с упоеньем
И то, что ты не упал-
Сильней разожгло-
Их рвенье..
Вот так..
Жизнь- крутнет колесо...
Хорошие люди-найдутся!!!!
Подставят тебе - плечо,
И крыльям, дадут- развернуться!!!

Декабрь... Дороги заметает, на душе тоска.
Я смотрю в окно, на плече — кошка.
Мысли, как в лукошке, улеглись спокойно.

На столе — вкусная овсянка и горячий чай.
Радио с часами отбивает ритм.
А в душе метелица и твой красивый взгляд.

Растопили льдинки
В фужере янтаря.
Милое томление в ожидании тебя;

И мысли взбудоражили все твои слова.
Музыка играет лёгкий-лёгкий джаз.
Что-то зарождалось, но мешал в стакане горький шоколад...

Ирининград, 10 декабря 2025

Я- "Императрица",
Сяду в кресло...
Посмотрю игру-
Что затеваешь...
Я спокойна,
Не желаю- злиться,
Просто сожаленье-" убивает." ..
Ты игрок, разыгрываешь роли..
Пьесу, арию- ты исполнял на бис!
Только для меня,
Играл- ты...
Не- в миноре..
Ты фальшивешь много-
А ведь это- жизнь!
Я смотрю - прищурясь,
Я хочу - понять:
За кого считаешь,
Женщин ты в природе?
Для тебя должна :
Женщина рожать...
Думать- не должна
Думать ведь - не в моде..
Я-Императрица -
Всё таки- в душе!!!
Я смотрю на маски-
Вывод сделан быстро!
Для чего скажи-
Ты-был нужен мне?
Просто, так хотелось...
Сильно....
Мне- влюбиться!

Строка ложилась
На бумагу, и почерк
Не охти такой, рука
Дрожала со слезами,

Писала я стихи прой,
Писала я о жизни
Сути. И смысл был
Душа рвала, я по

Забыла все минуты,
Писала я пока могла.
Мои стихи моё
Забвение, и горечь

Прожитых всех дней,
Я выводила каждую
Букву, строка
Ложилась всё плавней

За каждый шаг
Прожитый мною,
Я всë бумаге от
Дала. И жизнь

Слогалася стихами,
Писала я их для себя,
Я не поэт, я так
Любитель, и жизнь

Вся в строках у меня,
Я душу излеваю в
Строки, тетрадь
Целитель для меня...

Разве это не любовь,
А просто привычка?
А может, это не любовь,
А лишь в кавычках?
Где же здесь правда,
А где ложь?
Тяжело жить в этом мире.

Перестань сниться мне ночами,
Как же ты меня уже достал.
Прекрати так часто появляться в мыслях —
Ты один из тех бывших,
Кого я так ненавижу.

Где же ты был все эти годы,
И где была я, не замечая тебя?
До встречи с тобой
Всё было мрачно и тускло,
А после встречи с тобой
Вышло солнце в небе голубом.

Уходили поезда на ленту,
Провожали мамы сыновей.
Разрывая тишины моменты,
Крик летел до самых облаков, ей-ей.
Они верили в простую правду,
Что за ними Родина-стена.
И шагнули за свою преграду,
Где теперь бушует тишина.


А над полем, где трава седая,
Клин летит усталых журавлей.
Души тех, кто пал, оберегая
Мирный сон своих матерей.
Их запомнят светлыми, живыми,
С фотографий улыбнётся взгляд.
Их теперь не ставшие седыми
Не вернуть, не повернуть назад.

Небо плачет проливным дождём,
По мальчишкам, что остались там.
Мы их помним, любим, вечно ждём,
Вопреки всем бедам и ветрам.
Кто-то строил планы на полвека,
Кто-то просто не успел влюбиться.
Но не стало рядом человека,
Только фото на простой странице.

А над полем, где трава седая,
Клин летит усталых журавлей.
Души тех, кто пал, оберегая
Мирный сон своих матерей.
Их запомнят светлыми, живыми,
С фотографий улыбнётся взгляд.
Их теперь не ставшие седыми
Не вернуть, не повернуть назад.

В городах зажгутся снова свечи,
Имена героев назовут.
Этот груз ложится нам на плечи,
Чтобы помнили их вечный труд.
Пусть летят года, меняя даты,
Но герои не уходят в тень.
Просто спят усталые солдаты,
Заслонив собою новый день.

Я, подняв голову к небу, скажу:
Жизнь, словно спелая айва,
Терпкая и пряная на вкус.

Исследуй её с умом,
Не забывай о добрых делах.
Не скупись на любовь и нежные слова,
В них — истинный смысл бытия...

Расправив плечи, я смотрю вдаль,
Оставаясь молодым и смелым.
И, как верная дорога,
Я обязательно вернусь к тебе...

Ирининград, 9 декабря 2025 года

Наш кровью купленный покой
Вам стоил горьких слёз, родные.
Остался в памяти герой,
В шкафу — награды боевые.

Цена медалей велика
За каждый мирный день и час.
Их жертва — память на века,
Свеча горит, бойцы, за вас!

Ты знаешь, как хочется жить,
Хватаясь за нитку,
Что может порваться...
Сделав, быть может последний вздох,
Со всеми силами
храбро собраться...
Ведь никто не знает,
В какой момент,
Часы последнюю
минуту пробьют...
Так давайте же жизнью нашей будем дорожить,
Ведь никто не знает
Какие приключения за порогом нас ждут...

У меня в кармане — свет.
‎Не фонарик, не свеча —
‎А кусочек давних лет,
‎Что со мной и в грозы, и в молчанье.
‎
‎Это — мамин тёплый взгляд,
‎Это — письмо, что не отправил,
‎Это — сад, где ты мечтал,
‎Это — «ждут»… хотя бросали.
‎
‎Это — голос, что во сне
‎Называет по привычке.
‎Это — правда обо мне,
‎Что живёт, пока я — личность.
‎
‎Даже если весь мой день
‎Обернулся пеплом, дымом —
‎Я достану этот день
‎И согреюсь им незримо.
‎
‎Потому что свет — не в днях,
‎Не в успехе, не в победе.
‎Свет — в тех чувствах, что в груди
‎Не погасли на рассвете.
‎
‎И пока он — хоть и тих,
‎Хоть дрожит, как пламя в щели —
‎Я иду. Я не разбит.
‎Я — пока люблю, я — целый.

Мы сегодня шторы шьём!
Для зала цвет какао.
Вы́смотрели новый ход:
В журнале очень старом!

И чего там только нет!
Есть ретро с кружевами
Бахрома по низу в цвет;
И кисточки с цветами...

Главное, машинка шьёт!
По краям тесьма идёт.
Труд несложный.
Лёгкий шёлк.
Быстро справились; улёт!

Шторы в зале новые;
Лучше настроение.
Ах, приятно отдыхать!
Надо к шторкам
Привыкать...

Когда уходит день — не вспыхнет в нём 
‎Ни звон прощальный, ни последний свет. 
‎Он просто тихо тонет за окном, 
‎Как будто жизни в нём и нет. 
‎
‎А ты сидишь, листая пустоту, 
‎Где каждый шорох — голос из былого. 
‎И даже тень не спросит на лету: 
‎«Ты всё ещё живёшь? Иль помер ты, однако?» 
‎
‎Ветра несут обрывки тех речей, 
‎Что так и не сказали вслух когда-то. 
‎И мир становится молчанием теней, 
‎А в сердце — вечный дождик без возврата. 
‎
‎Но даже в этом сером полусне 
‎Есть что-то, что не гаснет никогда: 
‎Тоска по свету... В чьей-то глубине 
‎Он всё ещё живёт — как жил бы до возврата.
‎