Шуточные стихи

Летают Музы, Лиры и Пегасы.
Душа красиво пляшет в наготе.
Мелодия её рождает фразы,
И бабочки порхают – в животе.
Казалось бы, нет места чёрной тени
Для тех, кто это видит в первый раз.
Но кто варился долго в этой теме,
Случайно в закулисье мог попасть.
А там, порой, совсем другая сцена...
Вернее, сцены – нет, как таковой.
Там – вечные конфликты и проблемы,
В которые, как в омут с головой
Уходят мастера-творцы-поэты,
Храня в душе суровый камуфлет,
И, позабыв балетное либретто,
Берутся за словесный пистолет.
Неся поругань, вызов и угрозу,
Тая обиду, что – вперёд щитом,
Встают не с той ноги, но в ту же позу,
Чтоб закатать соперника – в бетон.
И рвутся струны, глотки и колготки.
Шушуканье за ширмой, смех и плач.
Ужимки, зависть, ревность, вечный срач.
Всё так серьёзно?
Ну вы, блин, даёте...

Купила я подушку
прошлою зимой.
Прекрасная покупка!
Удобно спать, замочек
есть в подкладке,
Набита плотно,
вообщем, хороша!
Довольна я.
Прошло полгода.
И что случилось с ней?
Вся стала плоская она.
На ней теперь
и наволочка в складку,
и неудобно голове…
Открыла я замочек
и выгребла «лебяжий пух».
А вместо пуха - холлофайбер.
Или еще названье «синтепух»?
Взяла меня досада!
Да делать нечего.
Руками тереблю
«лебяжий пух»,
сама себя ругаю.
Подушку снова набиваю.
Опять довольна я,
пушистая подушечка моя!
Прошло опять полгода.
Подушка плоская лежит.
Задумалась тут я
не выбросить ли в мусорку
«любимую» подушку?
И так обидно стало мне.
Ищу я способ
как подушку в норму привести.
И что с подушкой сделать.
Решаю заказать полкило
«синтепуха»,
вдруг он заменит
тот «лебяжий пух»,
что изначально был
в подушке той набит!
Пришел заказ.
Пакет вскрываю
и синтепух тот достаю.
В подушку снова набиваю.
И понимаю,
что «лебяжий пух»
ничем не отличим
От синтепуха!
Настали времена!
Не верьте вы, друзья
тем лейблам на вещах.
Вот раньше точно подмечали,
что на «заборе тож написано оно»,
а заглянул за тот забор
и нет там ничего…

Стихосложение разве является богоугодным занятьем?
Что об этом рекут церкви святые отцы?
Близость с язычницей Музой мерзости сладкой подобна.
Долгим постом и молитвой сей искупается грех.

***

Я говорю с собой серьёзно, строго.
Вопрос не праздный и не ерунда.
"Ты сознаёшь, как мелко и убого
Считать, что удовольствие - еда?"

В глаза, что в зеркале,
смотрю бесстрашно.
Ответ готов. Выкрикиваю: "Да!"
Но радость преждевременна,
напрасна.
Галлюцинаций я не знала никогда,
Но слышу голос.
Лёгкий шок.

Предатель торт
не смог сдержать смешок.

*****************

Седовласый старик из Шираза
по базару водил дикобраза.
Танцевал, пел и хлопал,
детям шарики лопал
удивительный дед из Шираза.

***

На Льва Толстого он похож,
Хоть, не писатель, но картинка.
Иван Иваныч – пьяный бомж!
Бредёт с бомжихою в обнимку.
Сосутся людям всем назло...
А мне как жить, узрев такое?
В любви им явно повезло!
(От зависти кусаю локти).
По телу пробежала дрожь.
Сразило смрадом перегара...
Не описать пером их рож.
Забыть нельзя такую пару.
Бухают с ночи до зари,
Потом опять. И так по кругу.
Любовь-морковь и пузыри.
Они родились – друг для друга!
Иван Иваныч парень – во!!!
Успех имеет он у женщин!
А мне в любви не повезло.
Кусаю локти... Рву и мечу!

Настала осень, все кругом
Заснуло…
И холод за окном весь день.
И только буйные цветы
На подоконнике моем
Цветут и набирают силу.
Ведь солнце еще ярко светит
И нипочем цветам моим
Дожди и холод за окном.
Синичкам холодно уже
И лень им семена цветков
Искать в округе.
Сидят на перекладине окна,
Пытаются к цветам моим Подкрасться.
А кошка бесится с утра,
Синичек наблюдая.
Несется бешеной стрелой
С окна и на балкон.
А на балконе те же стекла…
Не выпрыгнуть котейке никуда.
Синичка понимает, что нельзя Прокрасться в окна,
И бесит кошку пеньем за окном.
И кошка тоже поняла, что завтрака Синицею не будет
И наблюдает,
Дергая хвостом.

Сегодня день вполне обычный.
Осенний, ветреный, холодный.
Сияет солнышко на небе синем.
Кругом разлита тишина…
Звенит на разные тона
шум в голове моей.
Печально…
Бывают дни такие,
не секрет,
и говорят в науке, виною этому магнитны бури!
Какие бури, не пойму
Ведь в голове и дудка
и свисток…
Без устали гудят, свистят весь день.
И очень громко!
А может бури разные бывают?
В иную бурю - можно жить
Шум есть, но не такой высокий.
В другую бурю, голова
Сошла с ума.
Ничем не успокоить.
И делаю я выводы себе,
что бури разные бывают,
хотя название у них одно.

Когда в стихе строка хромает,
Тихонько Уж в неё вползает,
Ложится на пустое место.
Соавтор он, хотя безвестный.

- За что Ужа так обижают?
- Что вам сказать?
Уж и не знаю... :)

****************

Один дедушка жил в Каледонии.
Он манеры имел валидольные:
то смертельно запьет,
то всю ночь пропоет
беспокойный дедок в Каледонии.

***

Тридцатилетняя холостячка, 
ищет смысл в мире самцов, 
среди поэтов и бруталов, 
даже с «фото» на аватарок. 

В окружении смеха и плотной тоски, 
взглядом проникает в глубь души. 
Но в сердце бурлит ей все тот же укол: 
«Где тот, кто не просто оставит номерок?» 

Словно детектив, она ищет следы 
в поэзии, песнях и терпении мечты. 
«Может, во дворе, где поют соловьи, 
найдётся тот, кто оценит всю прелесть любви?» 

«Возможно, он где-то сидит, рисуя стихи, 
ждёт, когда я загляну в его мир, увы!» 
И вдруг слышится смех, нежный голос в тени, 
притягивает к себе, словно звёзды к луне. 

Он в кожаной куртке, с книгой в руках 
открывает ей мир, где исчезают преграды. 
В их разговоре звучит мелодия весны, 
словно сердца соединились в двух половин.

Сидели хорошо.. Престижный район..
Элитный ресторан.. Прекрасное вино..
И мясо на крови.. . конечно же десерт..
Ты страстно посмотрел.. Я не сказала нет..
Играет сЭксафон снаружи
и внутри..
Ты весь такой огонь.. Помешан на любви..
Заряжен на все сто.. Пора идти в отель..
Мы плавненько встаем.. И тут звонка капель..
....
P. S.
Порыв души был прерван выстрелом..
Звонок жены и ты на привязи..
Порыв души сошёл на нет..
Давай, пока, жене привет..
О. С. А.
Ноябрь 2025 год

Один дед проживал в Никарагуа.
Он любил мармеладную брагу, а
если не было браги,
дед напяливал краги
и разгуливал по Никарагуа.

***

СВЧ-печка ни с кем не дружила.
Ни с кем не дружила.
Ей холодильник казался транжирой.
Жутким транжирой.
Тостер был черствым. Язвительно-колкой,
Язвительно-колкой
Казалась ей маленькая кофемолка.
Да, кофемолка!

Чайник считала слишком горячим,
Ну, слишком горячим!
Миксер - каким-то ветреным мачо.
Ветреным мачо.
Кофе-машину - дойной коровой.
Дойной коровой.
Блинницу - вечно разочарованной.
Разочарованной.

Ну, а себя же печка считала
Быстрой и ловкой.
Чудным твореньем стекла и металла -
Микро-волновкой.

Ну, а себя же она величала
Главной на кухне.
И абсолютно не замечала,
Что пухнет и пухнет.

Внутрь поставить можно три стула -
Печь - мини-вэн!
Как же ее непомерно раздуло
От ЧСВ!

В объятьях грубого корсета,
Мадам томится - не согрета,
О ласках принца так мечтала,
Но свой корсет не развязала,

Пыталась как-то его снять,
Позвала личную прислугу,
Но не смогли они понять,
Лишь затянув сильней с испугу,

И принц содрать его пытался,
Зубами аж в него вгрызался,
Но, как он бедный не старался,
Китовый ус не поддавался,

Позвали даже мастеров,
Умельцев снятия оков,
Так те, вокруг него скакали,
Как будто стадо дураков,

Уже король издал указ,
Мол снять корсет, вот мой наказ,
Всё королевство потянулось,
Исполнить батюшки приказ,

Но, как народец не старался,
Корсет им так и не поддался,
И по сей день в "руках" корсета,
Мадам томится - не согрета.

Вышел раз на двор я, помню,
Обвалился утром дровник.
Я его и так и сяк.
Не поднять. То мой косяк.
Гуси в огород проникли,
Будто бы на мотоцикле
Пролетели по клубнике,
Налицо на них улики.
Свет погас, электрик, сука,
Что приехал с Бузулука,
Починить его не смог,
Накануне изнемог.
У соседей крик и ор,
Вечно с ними форс-мажор.
То ведро украли, гады,
То зима, то листопады.
У пожарных сбор налогов,
Подведение итогов.
Ходят важно по дворам,
Делят куш напополам.
Налетели тучи разом,
Град закончил возни сразу.
Урожай погиб, и верно,
Это всё закономерно.

Нет, неправильно я начал.
Как-то я пузырь заначил.
Утром я его нашёл.
И на двор я не пошёл…

Из темноты глядят на ложе
Весьма невиданные рожи,
Одна другой страшней вдвойне.
И восклицательное «Боже»
Мольбой шевелится во сне.
Вот некто, будто Квазимодо,
Из цирка выскочив уродов,
Предстал в окружности огня
И затаращил очи сходу,
Упрямо вперившись в меня.
Но я хожу в одной пижаме
Среди сугробов, а урод
Набычив шею, словно жаба,
Уже кружит на дирижабле
И песню дивную поёт.
Гляжу, а лик его светлеет.
И вот уже Морфея фея,
Власа расправив до земли,
Кольцами выпустила змеев,
Что на меня вдруг поползли.
И я взлетел на табуретку,
И змеи вызвали мышей,
И мыши выползли из клетки.
«За мной, за мной!» - кричал им некто,
Пуская пламя из ушей.
Куда спасаться? Что же делать?
Но главное - кто виноват?
Куда моя пропала смелость?
И с кем посмела спеться спелость?
Но вот уже близка кровать.

Бреду, уныло улыбаясь,
Иду, наивно полагаясь
На интуицию свою.
Но сегодня у неё выходной, ей безразлично, что предстоит –
Ждать от природы реверанс!

Печали горькая тоска
Нахлынула внезапно на меня.
Но мне на это наплевать, ведь у меня сегодня выходной.
И буду долго я лежать,
Потом жевать, потом опять лежать –
Лень – это стимул для прогресса!

20 ноября 2025 года

Моя милейшая зазноба,
Для сердца моего – капкан,
Я к вам взываю вновь и снова,
Рассыпав соль на свежесть ран,
Не в силах мыслить без оглядки
На Ваш манерный, томный взор,
И, словно белую перчатку,
Ловить невидимый укор.
Мне с вами не обресть покоя.
И зимних красок нет без вас.
Вы свежесть или пекло зноя?
Вы скрипка или контрабас?
Плениться мне иль зыркать в оба?
Чем вас вписать в любви сюжет,
Моя заноза иль зазноба?
О, звёзды! Дайте мне ответ.

_______________________________
Зазноба — предмет любви; возлюбленная (устаревшее, просторечное, ироничное)

Настоящий поэт
Не знает слова «нет»
У него ВСЕГДА
Есть только «да».

«Что вы ели вчера?»
- Да, я ел вчера.
«Вы не дадите в долг?»
- Да, я не дам вам в долг.

«Вы – плохой поэт!»
- Да, я – неплохой поэт.
«Вы – ужасно нудный»
- Да, я – ужасно НУЖНЫЙ.


12.09.23.