Сентябрь

Этот месяц дороже года:
Слитки золота под ногами,
Тридцать дней и одна свобода,
Чтоб до неба достать руками.

Этот край и его природа
Проникают корнями в недра.
Эликсир из воды и мёда
Превращает меня в ствол кедра.

Этот город. Опять погода
Беспардонна! Ну что ж, досадно.
Поброжу-ка, не видя брода,
Прохлаждаясь, пока прохладно.

Этот стиль… быть врагом народа,
Но писать для него правдиво –
Это дар, а не просто мода,
Это мова на грани срыва.

Этот шрам – полоса штрих-кода –
Мне достался ценой огромной.
Белый сахар (на вкус как сода),
Чёрный кофе (как вечер тёмный).

Этот стих не романс, не ода,
Этот текст не письмо с мольбою.
От заката и до восхода
Вспоминаю разрыв с тобою.