Вавилон

Я пишу и пишу — за строкой строка.
Извивается текст живой.
Тщетны поиски общего языка:
он у каждого только свой.

Безусловен синхрон перелётных птиц.
Просто слово не воробей.
Упорхнуло оно даже с тех страниц,
где начертано: «Не убей».

Муравьи собирают себе дворец,
из избы не выносят сор.
Лишь, природы надев на себя венец,
обезьяна ввязалась в спор.

Разрываются связки, типун кровит.
Хоть, казалось бы, строен слог.
Этот странный, болтливый двуногий вид
сговориться с собой не смог.

Факт: Ерёма совсем не равно Фома.
И, как ни склоняй небосклон,
из попытки любой возвести дома
получается Вавилон.

Апрель 2021