Качели

Под сводом города и елей,
Плыла обычная луна.
Ей сверху, с медленных качелей,
Казалась улица пьяна.

Зима всё шла... Метель кружила.
Снега лежали словно шерсть.
Скрипела ржавая пружина.
Двери, палаты номер шесть.

Из окон вид, всё тот же, блёклый:
Бристоль-пропойца, Duti Free.
И дом, напротив, смотрит в окна...
Дрожаще светят фонари.

Не хуже и не лучше стало.
Всё тот же звук фанфарных труб.
И небо так же бы зевало,
Проснись хоть Блок, хоть Сологуб.

Осталось три часа от ночи,
Но ритм качелей не унять.
... И службы ради, вяло очень –
Фонарь пытается не спать.