Посвящено Мастеру и Маргарите

Когда-нибудь я сяду за рояль
И прошепчу тебе: «Твоя ль?»
Услышав благостный ответ,
Когда осядет это бред,
Я расскажу стихи.

Квартира, комната, камин.
Уснувши в мягком одеяле,
Душа летела в новый мир,
Укрылась в неге-покрывале.

Капнет на щеку слеза,
Но не от горя, а покоя.
И ступит на небо звезда,
И боле луч не стянут пеленою.

Марго всегда своё твердила,
К кому бы он не уходил,
Как с ума б он не сходил,
Она всегда его любила.

Она сопит, тихонько дремлет,
Прижавшись к белой простыне.
А мастер ей так страстно внемлет,
Ладонь гуляет по прозрачной спине.

Обнимет, к шее он прильнёт.
Она с ума его сводила.
Теперь уж глаз он не сведёт.
Он вспомнит, как она любила.

Волосы мягкие распластаны врозь.
Косметики нет, она не нужна.
Губы касаются нежно и всколзь.
Слиты как единые. Опять. На века.

А может.. может это все лишь сон?
Такой прекрасный, но лишь лестный?
И камнем вниз идёт коленкор.
Мечтой обманут луч чудесный.

Она одна, в простой ночнушке.
С тесьмой на ласковых руках.
Головой скрывается в мягкой подушке,
Прячется от света, воя в слезах.

К кому ей бежать? Прильнуть под крыло?
А волосы так неопрятны.
Собирает их в кучу, надевает пальто.
Исчезает из дома. Одна. Без оглядки.