Взрослые – очень странные. Порой смотришь на них и вообще не понимаешь, как у них в головах всё устроено.

Взрослые – очень странные. Порой смотришь на них и вообще не понимаешь, как у них в головах всё устроено.
Вот вчера еще они были совсем нормальными. Варили утром кашу, поливали герань на окне, гладили дворовых котов и писали смешные или грустные стихи про дождь, осень и одуванчики. А сегодня включили свой большой говорящий ящик, послушали громких дядек в пиджаках –и вдруг стали злыми. И в своих стихах теперь пишут не про котиков, а про каких-то "врагов".
Я сижу и думаю: как так вообще бывает?
Вот живут на свете два взрослых дяди. Они вообще никогда-никогда не виделись! Не отбирали друг у друга машинки, не толкались в очереди за мороженым, не обзывались и даже не знали, как кого зовут. У обоих дома есть мама, жена и маленькие дети. Они смотрят на одно небо. У них может быть даже любимый цвет и цели в жизни одниковые. Если бы они встретились на улице, они бы просто прошли мимо или стали лучшими друзьями.
А потом громкие дядьки из телевизора сказали: "Он твой враг". И эти двое взяли настоящие ружья и пошли друг друга убивать. А сосед с третьего этажа сидит на диване с чашкой чая и пишет про это хвалебные стихи. Говорит, что убивать незнакомого человека – это теперь такое геройство.
Разве так можно? Нас же с самого садика учили, что драться плохо, что обижать других нельзя, а забирать чужую жизнь – это вообще самое страшное на свете. Почему же взрослые вдруг решили, что если по телевизору разрешили, то теперь это стало хорошо? Им просто лень самим подумать, да? Гораздо проще повторять за громким ящиком, чем задать себе самый простой вопрос: "А за что я его ненавижу, если я его даже не знаю?"
Взрослые думают, что эта страшная игра идет где-то далеко, за стеклом экрана, и до их уютных квартир никогда не доберется. Но так не бывает. Беда ведь как сквозняк – она обязательно постучится в каждую дверь, если люди сами открывают ей окна и радуются. Она не уйдет, пока взрослые кормят ее своей злостью.
А потом, когда-нибудь, громкие дядьки в телевизоре устанут кричать, подпишут какие-то бумажки и скажут: "Всё, игра закончилась"
И вот тогда домой вернутся те, кого сосед с третьего этажа так громко хвалил в своих стихах. Они вернутся с пустыми глазами и с твердой привычкой, что убивать – можно, что за это не ругают и не ставят в угол, а наоборот – хвалят и вешают на грудь блестящие медальки.
И как этот сосед будет потом выходить с ними в один подъезд? Как он будет смотреть им в глаза, когда поймет, что сам поддержал их ничего не бояться и не жалеть никого на свете?
Взрослые считают себя очень умными и серьезными. А на самом деле они просто заигрались в очень страшную игру и совсем забыли, что потом придется убирать за собой игрушки. Только эти игрушки – настоящие, живые. И починить их уже никогда не получится....