Проклятая таверна

Ах, эта чёртова, проклятая таверна —
Здесь воздух скверный пропитался морской пеной.
Кричу я «Тысяча чертей!» — прямо с порога.
Налейте мне скорее рома или грога!
Гром разрази меня. Да что ж творится, братцы?!
Еда в тарелке захотела размножаться:
Креветки на меня глядят со страшной злобой.
Ползет котлета с щупальцами осьминога.
Кусает краб за деревянную вдруг ногу.
Ох, йо–хо–хо! Скорее надо выпить рому!
Красотка, что у стойки с дьявольской улыбкой,
Заржала резко и теперь стоит – кобыла!
«Катитесь к Дэви Джонсу!» — я ору акулой.
Но тени – гуще, зал – темнее, гул – безумней.
А сам хозяин, что стоял с опухшей рожей,
Пустил дымок и стал он вмиг – Весёлый Роджер!
И гомерически смеясь на всю таверну,
Он прокряхтел: "Добро пожаловать, брателло!»
Глядите – тысяча чертей хохочут в кружке!
Чем это место, нет нигде на свете – хуже.
Мы все – умрём, а я натрескаюсь – получше.
Бутылка рому, и весь мир пусть – ожидает.
Мне Дэви Джонс уже совсем не страшен даже.