В безумном ритме

Ты карандаш свой заточил довольно остро.
Бумагу ты терзаешь даже зря.
Слова ложатся рваным, колким строем,
В безумном ритме серого дождя.
Ты ищешь смысл в обрывках и набросках,
Стирая грани, путая следы,
А на листе — лишь капли белым воском
И силуэт потушенной звезды
Ты режешь воздух грифелем упрямо,
Оставив на бумаге рваный след.
Из этой тихой, безответной драмы
Рождается измученный сюжет.
В углу дрожит огарок тусклой свечки,
Плывет на стол застывшая слеза.
В такую ночь сгорают человечки,
Которым больше нечего сказать.
И чертит тень на побеленной плоскости
Движенье рук и ломаный излом...
Ты заперт здесь, в плену своей жестокости,
Один на свете с раненым крылом.