Синим

Но отчего ж я не Моне?
Не так ложатся тени,
Намазал синим на стене,
И в краске все колени.

Хотел кувшинки рисовать,
Выходит жаба в тине,
Туман пытался передать –
Лишь сырость на картине.

​Моне ловил скользящий свет
И блики на рассвете,
А у меня в мазках – кювет
И чёрт-те что в букете.

Шедевры прячу под диван,
Отдав дань вдохновенью,
Моне – признанья океан,
А я – маляр без рвенья.

Вздохнёт любой искусствовед,
Увидев эти пятна,
И скажет: «Тут идеи нет,
И всё неаккуратно!»

​Но я искал свободный штрих,
Игру тепла и тени,
А получилось глупый стих
И синие колени..