Бывают в творчестве досадные провалы,

Бывают в творчестве досадные провалы,
Когда не хочется ни думать , ни писать.
Я говорю себе: "Спокойно! Ты устала,
Летишь, как пуля. Надо отдыхать".
Сама себе, без реплик, подчиняюсь,
Иду через дорогу, прямо в лес.
А здесь, средь ёлок, сразу расслабляюсь,
Впускаю в душу тысячу чудес.
Смотрю на ель. Сорока-щеголиха,
Качнулась вместе с веткой, на ветру.
Я начинаю петь, сначала тихо,
Затем погромче, а потом ору.
Нет слуха у меня и слов не знаю,
Но песня из души несётся ввысь,
Сорока слышит, и не улетает,
Быть может знает, как сурова жизнь.
Я, покричав, иду домой спокойно,
Сорока долго вслед за мной летит,
Я, как певица, знаю, недостойна,
Поклонницы такой. Но Бог простит.