Забил

Мне больше не о чем писать,
Вокруг лишь пустота,
Я мир закончил замечать
За рамкою холста.

Поэзия – всегда обман,
Удушливая пыль.
Я выменял ночной дурман
На тлеющий фитиль.

​Пусть рифмы догорят в печи,
Осилив мой озноб,
Они всегда были ничьи,
Питали лишь мой трёп.

​В свой холст я ухожу и в тень,
Меня спасёт акрил.
Пусть новый наступает день,
Я на него забил.