Моя касается рука, не льда, а пламени.

Моя касается рука, не льда, а пламени.
И грозовые облака ветрами ранены.
Разорван в клочья мерный строй, полки изящные
Уже распались на узор, не настоящие.
Перевернул прошедший день, изгнав из памяти.
Мечты которых больше нет, воспоминания.
И взглядом охватить простор не получается,
Короткий вышел разговор и мне не нравится.

Держу в руке осколок дня, уже иллюзию,
Он мерно в ночь переходя напомнит про контузию.
Не головная щемит боль, пустые хлопоты,
Задать порой себе вопрос, так кто же ты?
Зачем явился ты на свет не осмотрительно,
У каждой квоты есть предел стремительный.
Добро и зло перемешав в своих сомнениях,
Ты вновь садишься дописать стихотворение.