Он скромен и тих, этот милый огонь

Есть люди как свечи, есть люди — как звёзды,
Мерцают красиво, горят без тепла.
А есть огонёк, что в пути обнадёжит
И ласка его не сгорает дотла.
Одни согревают уютным мерцанием,
Сгорают в золу, отдавая себя.
Други;е сияют далёким молчанием,
Величьем своим безучастно слепя.

И этот огонь — не потушишь метелью,
Его, злым пожаром, ветрам не нести.
Его не создашь на стекле акварелью,
Красивое сердце так трудно найти!
Их много, но каждый в своей параллели.
Такого огня не коснётся ладонь.
Он в венах кипит, он живёт своей целью,
Он скромен и тих этот милый огонь.

Он тихий. Не ярок, не жгуч и не пылок.
Он просто горит, не прося ничего.
Он вспыхнет в тумане, над скорбной могилой,
Спасительной искрой не для одного.
Он нам не сулит ни хулы и ни рая,
Не греет ладоней, не слепит глаза.
Он тёплый огонь, он тропинка живая
И — светлой надежды людской, голоса!

И пусть догорят восковые фигуры,
Пускай до рассвета померкнут миры,
Он скромен — его не напишешь с натуры,
Он всполох, он — знак бессловесной игры.
Он — тихий маяк в океане сомнений,
Он — вспышка в золе уходящего дня,
Но нет драгоценней простых откровений,
Что дарит нам пламя такого огня.


18.10.2025г.