Любовь живëт не в строчках, а в тепле

Я написала сто черновиков,
Сжигала строки, прятала слова.
Боялась быть смешной, простой, неловкой,
Боялась, что не будешь ты прав.

А после просто села у окна,
Смотрела, как темнеет во дворе.
И поняла: не нужно громких фраз,
Достаточно, что ты есть на земле.

Письмо не полетело по адресам,
Осталось здесь, в тетрадке, под замком.
А утро тихо встало за окном,
Смывая тень вчерашнего испуга.

Я больше не боюсь быть просто мной —
Не слишком громкой, не всегда красивой.
Ведь ты и так всё чувствуешь без слов,
Читаешь между строк, без суеты и силы.

Пусть эти черновики лежат в тиши,
Как старые билеты на вокзалах.
Они хранили боль моей души,
Но не расскажут о любви усталой.

Теперь мне хочется не прятать, а дарить —
Улыбки, чашки чая, тихий вечер.
Достаточно, что ты умеешь просто быть,
И слышать даже то, что я не встречу.