Начинается сказка: придумай себе отца.
Чтобы всё как у всех – обнимет, спасёт, поможет,
Что-то среднее между: бог, олигарх и царь.
Только круче, добрей, веселей и чуть-чуть моложе.
Через щёку шрам, с косичками в бороде,
Он высокий, красивый, бицепсы – сталь и камень.
Он сейчас далеко, ты точно не знаешь где.
Он ведёт смертный бой с многочисленными врагами.
Он на чёрной машине приедет к тебе во двор.
А вокруг мигалки, полиция, репортёры.
Он узнал, что ты есть. Всё бросил. Искал. Нашёл.
Начинается сказка. Скоро. Ты веришь, скоро.
У меня свой мысленный наворот от этого стиха прошёл...
Да, наверно, где-то идут бои, и наши отцы, даже если они никчёмные были в жизни, там они другие, помнят, скучают,
приходят и отдают всё, что могут, отводят опасные ситуации, и иногда утром, если проснуться очень рано, можно почувствовать взмахи улетающих крыльев...
Благодарен тебе, дорогая Юля, за этот стих!
Да, наверно, где-то идут бои, и наши отцы, даже если они никчёмные были в жизни, там они другие, помнят, скучают,
приходят и отдают всё, что могут, отводят опасные ситуации, и иногда утром, если проснуться очень рано, можно почувствовать взмахи улетающих крыльев...
Благодарен тебе, дорогая Юля, за этот стих!