Я украду луну

Часть 1: Попытка совершить преступление

В ту ночь,
когда я решу украсть луну,
город будет спать.
Не красиво.
Не поэтично.
Он будет спать,
раскинув по улицам
пустые бутылки,
такси,
чужие шаги
и людей,
которые возвращаются туда,
где их уже никто не ждёт.
Будет три пятнадцать.
Самое честное время.
В три пятнадцать
никто не притворяется счастливым.
Я выйду из дома.
Возьму верёвку.
Перчатки.
Твою фотографию.
И ту странную смелость,
которая появляется,
когда человеку
уже нечего терять.
Я дойду до самого высокого дома.
Поднимусь на крышу.
Внизу
будет город.
Миллион окон.
Миллион маленьких жизней.
Кто-то будет целоваться.
Кто-то собирается
уходить.
Кто-то впервые скажет
«люблю».
Кто-то в последний раз
прочитает старую переписку
и наконец нажмёт
«удалить».
А я посмотрю вверх.
Она будет там.
Спокойная.
Белая.
Невыносимо красивая.
Как человек,
который не знает,
что его любят.
Я скажу:
— извини.
И брошу верёвку.
С первого раза
не получится.
Великие вещи
вообще редко получаются
с первого раза.
Со второго —
тоже.
На третий
крюк зацепится
за тонкий серп света.
Я потяну.
И вся земля
на мгновение
задержит дыхание.
Моря и океаны
поднимут головы.
Волки
перестанут выть.
Поэты
почувствуют
необъяснимую пустоту
в середине строки.
Астрономы
решат,
что сломалась аппаратура.
Влюблённые
выйдут на балконы.
И впервые
за миллиарды лет
ночное небо
останется
без луны.

Часть 2: Почему я хочу ее украсть ?

Я украду луну.
Не потому,
что мне мало неба.
Мне мало
тебя.
Я сниму её
с этой чёрной стены,
как снимают фотографию
человека,
которого больше
не могут видеть каждый день.
Пусть говорят:
невозможно.
Невозможно —
это слово,
которым люди прикрывают
отсутствие любви.
Я полезу наверх.
Выше крыш.
Выше антенн.
Выше всех
«забудь её»,
«отпусти»,
«так будет лучше».
Мне не будет лучше.
Я вообще
не за лучшим пришёл.
Я пришёл
за луной.
Потому что однажды
ты сказала:
— красиво.
И посмотрела вверх
так,
как на меня
никогда не смотрела.
С тех пор
я ревную тебя
к небу.
Да.
Это смешно.
Но любовь вообще
выглядит нелепо
для тех,
кому никто
не снится.
Я украду луну.
Спрячу под пальто.
Она будет прожигать мне грудь,
но я донесу.
Любое настоящее чувство
оставляет ожоги.
Я постучу
в твою дверь
в четыре утра.
Ты спросишь:
— кто?
А я отвечу:
— человек,
который слишком поздно понял,
что цветы
тебе не помогут.
И когда ты откроешь,
я положу луну
тебе в ладони.

P.s.
Я нёс к тебе её 45 минут.