Листья падали медленно, словно слова,
Что когда-то звучали, да стали не нужны.
Я стояла у края чужого двора,
И не знала, куда мне идти среди стужи.
В каждом шорохе слышался чей-то укор,
В каждом отблеске — тень, что меня не узнала.
Я пыталась поверить, что это не боль,
А простая усталость, что скоро пропала.
Но осталась тоска, как холодный узор,
Как узор на стекле, что рисует зима.
Пусть останется тайна, немая, простая —
Между мной и тем днём, где была я сама.
Обиды, горести, предательство не забываются, ты можешь забыть чье-то добро, не совсем, конечно, до случая, а вот негатив, он сам всплывает, и так горестно становится от этого, даже если у тебя всё хорошо уже, и прошло много лет...
мы все где-то были, но сегодня нас нет даже поблизости.