На исходе августа

На пике зрелости природы
Идут приличные дожди
От августа не жди погоды,
Границы лета, посреди.
Уже мерцает желтый лист,
Как первый знак, что мир неистов
В своем обличьи - пессимист,
И тише, чем в начале истин.

Еще шумят и дышат травы,
Еще роса тяжёла днем,
Но вечера уже лукавы -
Прохладу прячут с серебром
Туманных прядей вдоль реки,
Где ивы плещутся у брода,
И неба серые платки
Плывут в предчувствии ухода.

Август - созревшее вино,
Где сладость с горькой кислой нотой,
Где время пьют, но не допьют
До дна - и в этом вся забота.
Он щедр на яблоки и груши,
На мед, на сено, на труды,
Но в сердце лета уже сушит
Грядущей осени следы.

Всё чаще паутина-нить
Серебряным штрихом по саду,
Чтоб мы успели полюбить
Увядшую его усладу.
И солнечный, короткий свет
Скользит, как ласка, по плечам,
Напоминая: вечных нет,
Он растворяется в началах.

Так августа стоит молчанье
На пике зрелости земной,
Где каждое дыханье - званье
Прощальной песни. Под стеной
Крапивы вызрел терпкий дух,
И в каждой капле, в каждом звуке
Уже не лето, не зима -
Лишь только августа разлуки.

Застыло время между строк,
Меж ливнем, яблоком и ветром.
И этот август - как урок
Быть полным, щедрым, но не светлым
Надрывно-радостным. Он зрит
Нас мудрым, теплым, терпеливым
И тихо, как свеча, горит ъ
На пике зрелости - красиво.