Поэт Критику.

Что ж, коль взялся —
Читай до конца.
Не сбивайся,
Не комкай,
Не жуй.
Я отнюдь не избранник Творца.
Не понравилось?
Так обоснуй.
Что ты пялишься на ход строки?
Это крик!
Ему нету черты.
Он не узник.
Он не бурлаки.
Он не может ржаветь взаперти.
Дальше нежность.
Не слякоть,
А срез!
По спине сразу всей пятернёй.
Говоришь, нету кожи?
Протез?
Тогда спи
Тихим сном
С простынёй.
В алфавите
Всего тридцать букв.
Это крик мой вложил ещё три.
Он врастает в меня,
Как бамбук!
И со скрежетом рвёт изнутри.
И не нужно искать
Строгих норм.
Норма —
То, что выходит за край.
Потому как от тихих платформ
Не уехать до станции
«Рай».
Ударения выстави сам.
Доверяю как другу —
Дерзай!
Безударным оставь только храм.
Там не смей
Превращать
Крик мой
В лай.
И, пожалуйста,
Только не лги.
Не буди в крике бешеный клич.
Не креми лестью мне сапоги.
Им по нраву зола и кирпич.
Если крик
Не ласкает твой слух —
Ты дошёл до само́й тишины.
Здесь один только выход
Из двух:
Вечный бой
Или вечные сны.
Друг мой взялся —
Прочёл до конца.
Хоть сбивался,
И комкал.
Жевал.
Знаю —
Я не избранник Творца,
Но и он,
Сотворив нас,
Кричал...