Скрип пера по белому листу,

Скрип пера по белому листу,
Начинаю первую страницу,
Загребая жёлтую листву,
Оттирая кровь на падших лицах.
Мне уже не вспомнить о былом,
Как звенят твои ручьи в апреле.
Вниз к земле с поломанным крылом,
Погружаюсь с головой в метели.
Обрастает сердце серым льдом,
И совсем уже не хочет биться,
Мне бы праведным забыться сном,
Или снова ввысь огромной птицей.
Выше звезд влететь бы мне стрелой,
Только б с края света не свалиться.
Впрочем, то каприз далёкий мой,
В жизни это вряд ли пригодится.
В жизни много и других затей,
Но одно лишь только неизменно -
Состою я из сплошных идей,
Что когда-нибудь свершатся непременно.
А пока скребу листы пером,
Высекая странные сюжеты.
Что к чему, пойму уже потом,
Ночь темна лишь только до рассвета...