Песок Афгана

В памяти всплыл тот самый день в Афга́не,
Три дня держали мы чужую высоту.
Патроны на исходе, фляга сохнет в длани,
И капли чистой влаги — на вес золота во рту.
Но рация хрипит, сквозь стон и мат пробилась:
«Оставить всем позиции! Немедленный отход!»
И та земля, что кровью нашей мылась,
Осталась позади. Мы двинулись вперёд.
И снова эти степи, снова пыль седая,
И лица молодых, безусых пацанов.
Они глядят, точь-в-точь как те, с рассветным краем,
С поблёкших фотографий из былых годов.
Их вел приказ бездушный, на бой как на убой,
Пока в тиши далёких, сытых кабинетов
Делили миллиарды, пировали меж собой,
Не зная пороха, войны и до заката сметы.
Они послали воевать чужих сынов,
Скрываясь за щитами и охраной.
Их совесть спит среди чужих грехов,
Пока на теле ноют наши раны.
История — не строчки из учебных книг,
А память тех, кого швырнули, как монету.
Но этот лживый мир разрушится лишь в миг,
Когда огонь войны вернётся к их рассвету.
«Пусть сгинут все они», — сказал он тихо солнцу,
Когда взошли над миром первые лучи.
Пусть золочёный замок склепом обернётся
Для тех, кто предавал и прятался в ночи.
Он знал: обман не вечен под высоким небом,
И кровь ребят, что бросили в огне,
Не смыть ни выслугой, ни орденами, ни обедом,
Она останется клеймом на их вине.
Песок Афгана... Снова эта пыль...
Где чья-то ложь, а где живая быль?
Рассвет сожжёт... сожжёт дотла...
Всё то, на чём нажива проросла.