Крик одиночества

Не воруйте чужое время,
если сердце у вас не болит.
За улыбкой скрывается бремя —
одиночества крик в ней застыл.
Боль чужая — не инструмент
для пустого самоутверждения.
Не зовите святым момент,
где ни капли нет уважения.
Не крадите чужую нежность,
если сами внутри холодны.
Унесите в туман безбрежность —
ей не выдержать грустной весны.
Если вы лишь пришли согреться?
Уходите.
Оставьте кров.
Не получится драться сердцем,
из которого льётся кровь.
Время — это совсем не монеты.
Не купюры.
И не песок.
Это нервы.
Рассветы.
Ответы.
Это памяти вечный исток.
Это ритм.
Глубина.
И сюжеты.
Это то, что в душе спасено.
Это то, что хранят поэты,
даже если всё сожжено...