Люди привыкают ко всему

А люди привыкают ко всему,
К разбитым окнам, грязному паркету,
К чужому, равнодушному уму
И к выцветшему за зиму рассвету.

К молчанию на том конце сети,
К холодным стенам опустевших комнат,
И к вечному, увы, «прости-прости»,
К тому, что те, кто обещал, не помнят,

​И к фальши привыкают в голосах,
К обрывкам фраз, к дежурному привету,
К спешащим стрелкам на чужих часах,
К любимому когда-то силуэту.

К тому, что неудобно взаперти,
К тому, что время раны не врачует,
И прятать слёзы после тридцати,
И к ветру, что в лицо упрямо дует.