Вязатель

Он был профессиональным вязателем чужих нервов.
Ещё со школы просёк фишку: сыграй на жалости — и человек подчинится.
Одноклассниц прогибал через «ты же девочка, уступи», подруг — через «я устал, отвали», жену — через классическое «ты без меня сдохнешь».
Канат шёл за канатом.
Прочный, эластичный, с фирменным клеймом «газлайтинг».
Мужчина мысленно уже повесил себе на грудь медаль «За заслуги перед собственным эго».
Соседи уважительно цокали языками:
«Мужик!
Бабу под себя подмял.
Настоящий козёл... то есть герой».
Но у верёвок есть память.
Они копились годами, пока пространство вокруг не сузилось до размеров капкана.
Когда в доме слишком много удавок, ты обязательно запутаешься сам.
Лететь на пол было больно.
Но ещё больнее — поймать на себе взгляд жены.
Той самой, которую он опутывал годами.
Она стояла рядом и в её пустом, холодном взгляде читалось только одно:
«Ну что, доигрался, паук?»
— Слышь... развяжи, — хрипнул он с пола.
— А ты меня развязывал? — сухо отрезала она.
В этот миг пришло осознание.
Его учили только душить.
Затягивать петли до упора.
А распутывать — базы не было.
Не научили.
Искусство освобождения было ему недоступно.
Теперь он сломлен.
Так и валяется в собственном дерьме.
Ждёт, пока об него вытрут ноги со словами:
«О, отличный коврик из бывшего мужика.
Мягкий.
Удобный.
Топтать — самое то».
Из фальши и манипуляций невозможно сплести ничего живого.
Как ни крути, а гнилые нити рвутся, разрушая жизнь того, кто их создавал.
У кармы нет эмоций, но её расчёт всегда безупречен.
Она свой конец просто отпустила.
И вся его стокилометровая паутина рухнула обратно на него, похоронив под собой остатки мнимого величия.