Мой дорогой

До чего ж есть похожие судьбы:
Вроде разные мы- ты и я.
Только сами себя мы вот судим,
Что болем душой, а вот зря.

Возникают и всякие мысли:
Много ль значим мы в этой судьбе?
Оттого твой праобраз лиричен.
Если всё расскажу о тебе.

Молчалив, но душой обезличен.
Всяк твой образ... и вот- на холсте!
Мой же- завтра, быть может, космичен.
Но его не увидешь нигде...

Собрала вот недавно я мысли,
Что заняться мне надо собой.
Опишу, как меняются числа:
Вот- январь, вот- июль молодой.

А теперь я в душе замечаю,
Как тоскую ещё за тобой:
Мой сынок,ты кровинка родная.
Береги себя, мой дорогой.