Лекари

И с каждым рвотоизверженьем,
Опустошаясь изнутри,
С глубоким мозгопораженьем
Под грунт уходят лекари,
Которые спасать людей,
Учась ТОГДА, в стране без блата,
Заложники своих идей,
И, с верой в белые халаты,
МОГЛИ без отдыха и сна
Помочь в их труд поверить людям.
Поверить в то, что жизнь ОДНА,
И нужно ЖИТЬ! И это БУДЕТ!
Сейчас, со скальпелем в руках,
Копаясь в придворовых баках,
В дырявых, грязных пиджаках
Закуску ищут, как собаки.
И скальпель, что спасал людей,
Заточки прежней не имея,
Кричит: «Давай, ещё налей!»,
Заманивая алкозмея.
И он идёт... Когда-то врач…
В звенящей утопая бездне
Его постигших неудач,
Он знает, что какой-то бездарь
Ведёт приём с табличкой «ВРАЧ»,
Не зная, кто такой был Кесарь.
Всё было в жизни хорошо:
Семья, любимая работа.
Две полостные − день прошёл...
За годом год ломалось что-то.
Куда-то вдаль, как корабли,
В тумане мокром исчезали
Движенья рук, тех, что могли
Поверить в жизнь, её спасая.
Рука, дрожащая теперь,
Могла тогда без промедленья
И с долей мизерных потерь
Принять врачебное решенье.
Кому-то снова подарить
Глаза родных, мелодий ноты...
«Всё хорошо. Благодарить?
Да что вы, это же работа.
Работа та, что я люблю.
Коль вашей жизни свет не гаснет,
Я Бога сам благодарю
За то, что здесь я не напрасно».

Так было, но сломалась жизнь
Когда-то нужного хирурга.
Сейчас в почёте лишь цинизм,
Пустоты замкнутого круга.
Не поддержали, не смогли…
Врача, уставшего от боли,
И, с одиночеством на «ты»,
Покой искал он в алкоголе.
В стакане утопали так
Его талант и чёткость взгляда.
И рваный старенький пиджак
Из жизни прошлой, как награда.
За тот, совсем не лёгкий труд,
За сотни жизней, им спасённых,
За тех, которые ЖИВУТ
В обычных буднях монотонных.
Он пьёт совсем не от того,
Что алкоголик по наследству,
Он просто хочет одного −
Вернуться к маме с папой в детство.
Где он не знал, что будет ТАК,
Что станет он совсем не нужным.
Где папа, сына сжав кулак,
Учил, что нужно быть послушным.
Где первый школьный выпускной,
И институт с дипломом красным,
И дом... С любимою женой,
Возможно, было всё прекрасно.
До той поры, пока почёт
Не затоптали грязью блата...
Ведь красный донорский значок−
Частица белого халата!

А что для вас людская жизнь?
«Врачи» с экзаменом за деньги,
В конверт готовые сложить
Между купюр людей мученья.
А думал кто-нибудь из вас,
Как этот врач, хирург от Бога,
От сердца получив приказ,
В Афгане шил мальчишке ногу.
В палатке, слыша вертолёт,
Он оперировал вслепую...
Сегодня смерть, иль повезёт
Не получить под рёбра пулю?
Он отдавал всего себя,
Рукой стирая пот височный.
Он знал, что этих ждут ребят
Их жёны, матери и дочки.
Не думал вовсе он тогда,
Что будет награждён медалью
Была одна на всех БЕДА,
Над цинком матери рыдали.
Он сильным был. Он воевал,
За угол выгоняя смерти.
Глаза ребятам закрывал
И плакал в огненном рассвете.
Теперь, скитаясь по углам,
Переворачивая память,
С поклоном прожитым годам,
Он этот мир готов оставить.

Обычный солнечный был день,
Он, как всегда, сидел у бака,
А на площадке − карусель,
Мужчина с сыном и собакой.
Он наблюдал издалека...
Отец немного пошатнулся.
«Помочь смогу наверняка!»
Он в жизнь СВОЮ ТОГДА вернулся.
Собрался с силами старик.
Не быстро, но он шёл к площадке.
Пронзая небо, детский крик
Рвал его сердце беспощадно.
Дошёл. Мужчина на земле.
На пульсе пальцы... Жив твой папка.
Хрипит немного, а в руке
Лишь скальпель с гравировкой гладкой.
И на раздумья нет минут,
Старик талант свой не утратил.
Разрез на горле, помню, тут.
Рука трясётся, как предатель.
И пот стекает по вискам.
Я должен. Я могу. Я помню.
Он сделал. Взглядом в облака
Мужчина снова дышит ровно.
Не плачь, малец, всё хорошо.
Старик обнял ребёнка крепко
И тихо в сторону пошёл,
Держа в одной руке монетку.
Народ толпился, голосил,
Карету «Скорой» вызывая,
А он сидел, совсем без сил,
На горле кофту разрывая.
Он умер, скальпель положив
В грязи у мусорного бака.
Хирург, связавший свою жизнь
С великой клятвой Гиппократа.