Как часто...

Как часто живы мы, спасаясь словом "было".
Как часто строим горы планов на "потом".
Как часто выглядим почти по-детски мило,
Судьбе доверившись, и ждём с открытым ртом
Её вердиктов, свято веря обещаньям,
Хотя не все они бывают по нутру.
Как часто мы, приговорённые к прощаньям
С мечтами нашими, рыдаем поутру,
Когда льёт дождь, и небо серыми глазами
Глядит внимательно и думает о том,
Как мы сливаемся в одно с дождём слезами,
Приняв от жизни роковой удар кнутом.
А потеряв порой спасительную нитку,
Блуждаем долго, ловко сбитые с пути.
Но открывает всё же нам свою калитку
И приглашает тихо в дом её войти
Хозяйка-вера, что живёт в душе без спроса,
Что поселилась в ней с младенческих времён,
Ещё не ведавших всей сложности вопроса
О смысле, чести... нет, не знали мы имён
Тех, кто берётся объяснять всего законы,
Кто опровергнуть их готов иль доказать.
Кто делит мир на сектора, столбцы и зоны,
Кто верный шаг готов любому подсказать.
И эту веру временами мы лелеем,
А позже прячем, забывая где искать.
И под помазанье подставив лоб елеем,
Вдруг начинаем что-то главное алкать.
И вечно мечемся, желая, отвергая,
Себя жалея, ненавидя и любя.
То восхваляя, то неистово ругая,
То созидая, то безжалостно губя.
Господь, прошу, верни хотя бы каплю веры
От той, которой в детстве щедро наградил,
Когда счастливыми умели быть без меры
Лишь от того, что дождь с утра стеной полил,
И небо смотрит неустанно, серым глазом
Тебе подмигивая, мол, ещё чуть-чуть
И день особенным неписаным указом
Прикажет ветру непогоду смело сдуть!