Травяной бычок

Вот идёт бычок,
Травяной бочок,
И рога — пушок,
И трава — сушок.
И тихонько в группе
Идёт слушок,
Что поэтом стал
Травяной бычок.
Он не ест, не пьёт,
Не прядёт кудель,
Он не возит груз
И не варит хмель.
Он и мал, и слаб,
Но дороже всех —
В нём моих детей
Затаённый смех.
В нём июнь и день,
И душистый край,
И от рук детей
Заплетённый рай.