Размышление о нём

Там, где кончается слово «прости»,
И тень не ложится на пол от свечи,
Кто-то тихо поправляет пути,
Что мы не сумели в темноте различить.

Не в золоте куполов и не в звоне колокольном —
Он там, где ты молча держишь чужую ладонь,
Где боль становится чем-то почти невесомым,
А ночь накрывает город прозрачным плащом.

Может, Он — это память о том, что когда-то было,
Или надежда, что будет, когда всё пройдёт.
Не строгий судья, не карающий и не мстящий силой,
А тихий свет, что в сердце твоём живёт.

Мы ищем Его в ответах, в больших книгах, в спорах,
А Он — в паузе между «да» и «нет»,
В том, как рассвет касается старых заборов,
В следе, что стирает утренний, робкий свет.
*****"" "*********"""*****
Никто не напишет этот стих дважды,
Потому что он — из твоего сейчас.
Он не про веру, не про догмы и не про обряды —
Он про то, как ты смотришь в небо прямо сейчас.