Эсмиральда.

​На Гревской площади - безумие и прах,
Там пляшет та, чьи бедра сводят с ума.
Она танцует босиком,
Пока в тени собора плачет тьма.
​В её изгибах - геометрия богов,
WHR закручен в бешеный вихрь,
Она свободна от корсетов и оков,
Её ладонь качает этот мир.
​А в темноте, зажав в руках распятье,
Холодный разум плавится, как воск.
Святой отец, наслав на жизнь проклятье,
Пытается спасти свой бедный мозг.
​Для Клода Фролло этот танец - ад,
Алгоритмический, превентивный сбой.
Он видит Тень, его глаза горят,
Он хочет сжечь её, чтоб совладать с собой.
​Но Квазимодо из уродливых глубин
Сквозь звон упрямый медных колоколов
В ней видит свет, что чист и неделим,
Освобожденный от позорных слов.
​Пляши, цыганка, свой безумный шаг,
Пока пуритане строят эшафот.
Цивилизация зажата в свой кулак,
Но жизнь сквозь камень всё равно прорвёт..

P.S. (WHR) Проще говоря - то самое "золотое сечение" и природные пропорции женской фигуры.