Как писатель, поэт...

Как писатель, поэт – я бездельник,
Проживаю свой век на земле.
Не имея судьбы своей ценник,
Направляюсь туда, в общем, где
Есть любовь, есть восторг – тогда мне,
Грех отпустит сосед шизофреник,
Как при церкви лукавый священник,
За красоты в сонетах жене…
Мир обманный во тьме и огне,
Ну, а я всех грехов этих пленник,
Пребываю на дне, как во сне!


Изображение размещено из открытых источников Интернета