Не в этой серии

День исчезает порою в дождях,
И в доме тихом припрятана скука.
На облаках, как на белых ладьях,
Как-будто в фильме, идущем без звука,
Плывут за окнами думы о том,
Каким искристым окажется лето.
Но это будет в картине потом,
Не в этой серии, дальше лишь где-то...