Грета Тунберг

Прости, резона не секу я покидать постель.
Кто бы полил мой артритный сад костей?
Самый худший месяц — я клянусь — это апрель.
Воздух для счастливых пар не тронет ноздрей.

Книги, сирень, в моём колене прострел,
На год постарел, ты отрастила каре.
На что мне смотреть? Температуру померь.
Самый худший месяц, клянусь, — это май.
Но месяц назад был уверен: апрель.

Собачий лай меня бесит.
Вечный кайф мне не светит.
Во мне «Туборг», весна цветёт —
спасибо, Грета Тунберг.

Ругер, выстрел, Чехов и рояль.
Мысли кружат, как Назгулы — где у книжек мораль?
Птичий парад, а ты не купила наряд.
Я не волк — я семеро козлят.

Бесит рок. Мне надо подняться.
Завтра на работу выйду, братцы!
Новым нарядом порадую Настю:
перчатки, сапоги, лопату и каску.
Обмоем: алкоголь — и мир в красках!
Послезавтра на работу, братцы!

И улетим с тобой на Аляску,
Где снег не задаёт лишних вопросов.
И вместо яблок в старых колясках
Будут дети спать, укутанные в космос.

А пока — прострел, апрель и сирень,
И радио шипит сквозь стену соседям.
Я старею как-то слишком за день,
Но всё ещё зачем-то надеюсь на лето.