Прости

Прости меня… Не за слова, не за порывы,
А за то, что сердце не умеет не любить.
Я — как лист, сорвавшийся с ветви горделивой,
Что во власти ветра — падать, падать, плыть.

Я каюсь — не в грехе, а в бессильной вере,
В том, что ждала от судьбы иной черты.
Ты был огнём — я стала пеплом серым,
Но всё равно шепчу: «Лишь ты, лишь ты…»

Не проклинаю ни час, ни миг, ни встречу,
Не виню тебя — в том моя вина одна:
Я полюбила так, что нету больше речи,
Что нету воли, нету «да» и «нет» — одна
Лишь боль, что стала мне теперь святыней,
И тень твоя — мой крест, моя весна.

Я не прошу ни ласки, ни возврата,
Ни клятв, ни слов, ни призрачной мечты.
Пусть будет так: я — у подножья сада,
Где ты — в цветах, а я — среди черты
Меж бытием и тишиной забвенья,
Где всё прошло, но не прошла любовь.

Прости, что я дышу ещё, страдая,
Что не могу стереть твой след в крови.
Я принимаю участь, принимаю,
Как исповедь, как крест, как зов любви.

Пусть буду тенью, эхом, сном забытым,
Лишь бы хоть искра твоего тепла
Коснулась сердца, насмерть поражённого,
Чтоб в нём хоть миг жила твоя звезда.

Я, как грешница, стою пред ликом строгим,
Склонив главу под тяжестью вины.
Не о спасении молю — о слове,
О взгляде, что прольёт хоть каплю тишины.