Я помню вечер: шёлковый свет свечи,
И смех, что звонче, чем хрусталь в бокале.
Теперь в шкафу — забытые ключи,
Да пыль на том, что мы когда‑то ждали.
Любовь? О, да — она была, как мода:
Блеск, шик, намёки, лёгкий разговор…
А после — тишина, да пара строк исхода,
Да старый вальс, что ранит до сих пор.
Мне снился сад — там розы вянут в срок,
Там время — друг, а не жестокий враг.
Но утро бьёт в оконный потолок —
И сон, как лист, уносится во мрак.
Я не хочу вернуть тот лёгкий час,
Слова твои теперь как снег в руке.
Пусть будет так. Пусть всё уйдёт от нас,
В моих руках — лишь тень на потолке.
Как же красиво, образно, воздушно.
Мне видится чрез строки всё, что было.
Но пусть душе твоей не будет душно,
Когда воспоминанье это всплыло
Вдруг в памяти.
А лишь легко, печально.
И никакого горя и отчаянья!
Мне видится чрез строки всё, что было.
Но пусть душе твоей не будет душно,
Когда воспоминанье это всплыло
Вдруг в памяти.
А лишь легко, печально.
И никакого горя и отчаянья!