Рецензия на картину Странник. Константин Розанов.

Туман холодный, как вечность, стелется у ног,
Странник идёт — одинок, измождён, далёк.
Спина ко мне, а в плечах — тяжкий груз утрат,
Словно мир на плечах, но уже не вернуть назад.

Тропа теряется в серой, безмолвной мгле,
Ни следа, ни огня на сырой, мёртвой земле.
Ветер шепчет о том, что было когда‑то:
О друзьях, что ушли, о любви без возврата.

Плащ его рваный клочьями вьётся во тьме,
В каждом шаге — усталость, в душе — боль в тоске
Он не ждёт ни привета, ни доброй руки,
Лишь дорога вперёд — без надежды, без мечты.

Следы его тонут в грязи и слезах,
Каждый шаг — как прощание, как последний вздох в устах.
Нет ни цели, ни света, ни знака в пути,
Только память, что жжёт, не даёт отойти.

Облака, как надгробья, висят над землёй,
Горизонт — словно край, за которым покой…
Но и там нет спасенья — лишь тишина,
Где забыты все имена, где душа холодна.

Уходит прочь, растворяясь в туманной тиши,
Где нет ни надежд, ни вчерашней души.
И остаётся лишь след на сырой тропе,
Да вопрос без ответа в промозглой толпе:
«Кто он был? Что искал в этой стылой дали?»
Но молчат небеса. Что утихли вдали…

А где‑то в груди, под плащом, в глубине,
Тлеет уголь былого — но гаснет во тьме.
Не вспыхнет вновь. Не согреет. Не даст тепла.
Лишь путь без конца. И боль. И пустота.