Пока не пишутся стихи,

Пока не пишутся стихи,
Они в душе зародышем.
Как семя пробивает путь,
В итоге став подсолнухом.
Собой укроют горизонт,
Позднее маслом капают.
И не окончен вечный спор,
Добра и зла с расплатою.

Просеяны сквозь сито дни,
Уже покоя хочется.
И если выбор будет дан,
Скорее одиночество.
А не пирушка за столом,
В объятиях прелестницы.
Когда зануден разговор,
И в небо смотрят лестницы.

Я обжигался молоком,
Из рук степной кочевницы.
Всё глубже в землю острый плуг,
И ветряные мельницы.
Муку из зёрен подарив,
Осыпят белым инеем.
И то что поздняя любовь,
Сроднилась с твоим именем.

Разрезана ножами жизнь,
На разные периоды.
В одном ты молод очень был,
В другом вообще без имени.
Искал, дерзал, не находя,
Ту бухту, где спасение.
Взгляни на всё со стороны,
Пиши стихотворения...