Бука

​В углу где тень черней чем совесть бюрократа
Где пыль сплелась в коварный липкий шелк
Сидит ОНО бесформенно горбато
Вкушая страх как старый серый волк
​У Буки нет лица лишь пара тусклых бликов
И шёпот тихий словно хруст костей
Он коллекционер беззвучных криков
И незваный вечный дух твоих сеней
​Он не кусает плоть какая скука
Он точит когти о твою мечту
Когда в душе вопит немая мука
Он подливает тьму в ту пустоту
​Ты слаб шуршит он мир всего лишь глюк
Ты мотылёк в объятьях паука
Но стоит свет зажечь и пал испуг
Под тапком лишь комок из пуха и песка