Критика чистого цинизма.

Я видел людей, у которых вместо сердца
аккуратно лежал комментарий:
"всё это фигня, не парься".

Они говорили:
любовь - это химия,
дружба - взаимный бартер,
смысл - побочный эффект страха
перед выключенным светом.

И вроде бы всё по фактам.
Без лишнего пафоса.
Как вскрытие:
чётко, холодно,
и пациенту уже всё равно.

Циник не врёт -
он просто вырезает
всё, что не проходит по критерию
"можно измерить линейкой".

Но вот в чём подвох:

он режет так долго,
что в итоге
остаётся только стол,
инструменты
и идеально стерильная пустота.

И он стоит над ней,
довольный, как бог патологоанатомии,
и говорит:
"ну вот, я же говорил - внутри ничего нет".

А ничего нет,
потому что ты всё выкинул, гений.

Ты вычел надежду
как погрешность,
веру - как баг,
нежность - как маркетинговый трюк.

Ты оказался прав.
Настолько прав,
что жить в этой правоте
стало невозможно.

Цинизм -
это не взгляд на реальность.

Это способ
не участвовать.

Не рисковать.
Не привязываться.
Не проигрывать.

Просто стоять в стороне
с умным лицом,
пока жизнь, как идиотка,
опять влюбляется,
горит,
и почему-то
не спрашивает разрешения у логики.

И знаешь,
самое смешное?

Даже циник
иногда ночью
на автомате тянется
к тому,
что днём
называет иллюзией.

И в этот момент
его теория трескается
как стекло,
в которое вдруг
постучали изнутри.