Истлевшее письмо

Держу давно истлевшее письмо,
Написанное с нежностью, любовью.
Всё это было, было так давно,
Что отозвалось в сердце только болью.

В моих руках рассыпалась строка,
Как пепел от костра, что грел когда-то.
А за окном цветущая весна,
Где прежних роз не сыщешь аромата.

Здесь «милая» уж поросло быльём,
А «вечно» — лопнуло, как в окнах стёкла.
И кажется, что наше «мы вдвоём»
Забыто и особенно поблёкло.

Но сердце, этот жизненный архив,
Хранит не текст, а трепет обещанья,
Тот взгляд, что был меж строчек строг, ревнив,
И ветер с поля, полный ожиданья.

Истлело всё. Любовь. И цифры дат.
Осталась тяжесть, что в душе пылится.
И боль — свидетель и как враг тогда...
Одно на свете верное — смириться!

В руках моих, как память лет, письмо,
Что было жизнью, стало лишь судьбою.
Всё было это, но навек ушло.
Осталась боль, её ношу с собою.