Электроовцы (Графомания 3 степени)

Скажи, мечта всегда ли бой —
всегда конфликт с самим собой?
Включи мне дождь. Замкни внутри.
Пусть сердце коротит на «три».

И если свет сорвётся вниз —
как голос, не доживший до реприз,

я не возьму ни «да», ни «нет».
Я выберу размытый след:
где дождь — не код, не алгоритм,
а боль, которой я прошит.

Дождь моргает в такт пульсациям,
на лугу из проводов
пасутся тихо электроовцы —
будто мир прошит из снов.

Я считаю: раз, два, три —
чтобы не сорваться с орбиты.
Где-то спят чужие сны,
где-то чувства — алгоритмы.

У них в глазах — не отраженье,
а холод света изнутри.
И если боль — лишь напряженье,
кто из нас живой — скажи?

Органик спит — ему ягнята,
мне — цифры, чистый бинарный код.
Эмпатия — всего лишь тест:
определи, кто «не живёт».

Но если сердце — интерфейс,
то чем андроид хуже нас?
Где грань проходит между «есть»
и тем, что создано для нас?