Прокаженный.

​Стучит по камням одинокий костыль,
И звон колокольчика режет туман.
Твой путь - это пепел, твой завтрак - лишь пыль,
Ты самый честный в стране горожан.
​Под белым холстом чешуя и распад,
Лицо как заброшенный, выцветший храм.
Ты изгнан из рая, ты не принят в ад,
И мир твой поделен теперь пополам.
​"Нечист!" - воет ветер в пролётах моста,
"Нечист!" - шепчут в спину святоши в толпе.
Но в этой болезни твоя чистота:
Ты видишь их души в их жалкой борьбе.
​Тебе не нужны ни венцы, ни мечи,
Твой трон - на обочине, в серой тени.
Пока город спит в золочёной парче,
Ты, совесть, которую люди кляли.
​Сквозь прорези маски - сияние звёзд,
Они не боятся коснуться тебя.
Ты выше, чем самый высокий погост,
Живой, но за гранью бытия.