След утра

Это утро — дым и серебро,
И воздух, будто первая строка,
Где всё ещё не сказано, зато
В душе — весна, и в сердце — облака.

Я слушаю, как дышит тишина,
Как шелестит страница за окном,
Как время, словно тонкая струна,
Звенит в пространстве светлом и пустом.

На стуле — след от пролитого чая,
А тень от ветки бродит по стене.
Запомню этот миг, не упуская,
Записываю мысли — шёпотом, во мне.

Мне снятся сны — неясно, вдалеке,
Там кто‑то ждёт, там свет и тишина,
Там листья падают легко, в строке,
Как будто жизнь — одна большая тайна.

И я пишу — не ради слов, а так,
Чтоб уловить тот отблеск, тот намёк,
Чтоб удержать мгновенья лёгкий шаг,
Пока рассвет ещё не изнемог.

В строках — всё то, что не сказать мне вслух:
Там шёпот ветра, боль и полумрак.
Я — не свидетель, я — эха тихий звук,
Вплетённый в память давних чьих‑то рук.

Пусть всё пройдёт — и осень, и весна,
Но в этих строках — вечность, тишина…
Я — здесь, сейчас, и в сердце — высота,
И мир — как стих, что создан без труда.

2024 год