Восьмой фальстарт

Если б каждый божий день
Был как этот в марте,
Я б забыл, что значит лень
На восьмом фальстарте.
​Я б дарил тебе духи,
Брюлики и розы,
И за все свои грехи
Утирал бы слёзы.
И пускай бы был смешон
В фартуке в горошек,
Точно знала б ты – влюблён
С головы до ножек.
Весь в муке и в лепестках,
С чеком из «Магнита»,
С диким ужасом в глазах,
Но с душой пиита.
На руках тебя б носил
До конца проспекта,
Не жалел последних сил,
Вне любого спектра.
​Только есть один нюанс
В этой дивной сказке:
Месяц – и впаду я в транс
От такой-то встряски.
​Хорошо, что этот бал
Лишь разрядка в стрессе,
А иначе б я пропал
В праздничном процессе.