меж строк

Меж строк, где буквы — как следы,
Где мысли дремлют, как семена,
Лежат забытые года
И нерассказанные сны.

Перелистнёшь — и вот он, мир,
Что тихо канул в глубину,
Где каждый образ так же жив,
Как будто дышит наяву.

Здесь боль и радость пополам,
Здесь правда — без одежд и масок,
И каждый, кто вошёл в тот храм,
Выходит чуточку иным.

Книга — не бумага и не клей,
А мост меж тем, что было, есть.
Открой её — и станешь мудрей,
Поняв: и жизнь — священный текст.